Vie et mort d'un crabe

A la faveur d'un naufrage, Nicolas Gombert et ses deux amis, le graveur Sodimo di Cosimo et le beau Turc Garatafas, parviennent à s'échapper de la galère où ils étaient esclaves. C'est le début d'une suite de mésaventures picaresques qui les mènera des Flandres à l'Espagne. Ils croiseront la route d'un noble aux poches lestées d'or, d'une bande de trafiquants de neige, d'un musicien rêvant de transformer les pierres en notes de musique... Sans compter Charles Quint et Soliman le Magnifique, Hernan Cortés et le fameux Barberousse. Le tout sous le regard désabusé des trois membres de l'ONU - l'Organisation des Nés Uniques - Yahvé, Allah et Dieu le Père... Quand l'Odyssée rencontre Les Mille et Une Nuits.

Le monde souffre, l'Apocalypse gronde : en France, l'Ifon 12 sonde les âmes de ses utilisateurs ; au Pérou, les voix s'élèvent contre l'impérialisme occidental ; en Russie, d'étranges aurores boréales inquiètent une tribu de Kètes. Face au chaos, les victimes d'hier se réapproprient leur destin. Un nouveau jour se lève, l'horizon des possibles se dessine et, guidée par l'espoir, l'humanité s'éveille.

Récit, témoignage, roman, ce texte - lyrique, réaliste, lucide, grinçant à la fois - raconte une urgence : celle d'un homme et d'une génération qui découvrent la transe dans la culture marginale et libératrice de la rave, de la techno, de la house, de l'ecstasy..., et rencontrent, presque en même temps, la grande fracture de cette fin de siècle, le sida. Les forces souterraines d'une époque émergent là, dans la pulsation de cette écriture, et insensiblement - comme un pied de nez à la pesanteur des choses - s'élève, dans l'emballement d'un concert baroque, un formidable hymne à la vie.

Deux cent adeptes, pas plus, s'enfoncent dans un noir de grotte. Les enceintes invisibles au fond de la casemate sont un grondement surround montant des entrailles de la terre. Techno-trance annonce la voix robotique. Harmoniques aux résolutions puissantes, féroces battements de synthés hachés de slogans rageurs : Dance mother-fuckers ! Dans un pandémonium de sifflets, de cornes de brume, de klaxons et de cymbales crissantes Smoke ! Smoke ! Smoke ! rebondit sous la voûte. On hurle à cent gargantes le désir du poulpe blême qui fuse de la machine à smog et roule sur la piste. Une voix black échantillonne la Genèse. Dans la nébuleuse du premier jour brille la lune épileptique du strobo. L'autre monde ouvre ses portes violacées. La lumière fragmentaire partage la salle en nappes ondulantes, désintègre les molécules de fumée en triangles, cubes et octaèdres. Les doigts réinventent les couleurs à ma convenance. Veux-tu le rouge du feu, du jonquille fondant en lilas, du turquoise en lianes ?