Mille regrets

Le crabe, c'est la maladie. Sa vie, c'est la montée inexorable du dérèglement. Sa mort, c'est " trithérapie, chimiothérapie puis radiothérapie ". Ce livre est un voyage : voyage à l'intérieur d'un corps souffrant, mutant, raconté comme la découverte d'un territoire hostile et inconnu. Dans ce journal, les épisodes les plus infimes du quotidien hospitalier deviennent des aventures haletantes. Vie et mort d'un crabe est une véritable arme pour lutter contre le désespoir : le narrateur a gagné contre la bête qui tentait de l'anéantir, et le récit qui en advient est lyrique et lumineux.

Le monde souffre, l'Apocalypse gronde : en France, l'Ifon 12 sonde les âmes de ses utilisateurs ; au Pérou, les voix s'élèvent contre l'impérialisme occidental ; en Russie, d'étranges aurores boréales inquiètent une tribu de Kètes. Face au chaos, les victimes d'hier se réapproprient leur destin. Un nouveau jour se lève, l'horizon des possibles se dessine et, guidée par l'espoir, l'humanité s'éveille.

Récit, témoignage, roman, ce texte - lyrique, réaliste, lucide, grinçant à la fois - raconte une urgence : celle d'un homme et d'une génération qui découvrent la transe dans la culture marginale et libératrice de la rave, de la techno, de la house, de l'ecstasy..., et rencontrent, presque en même temps, la grande fracture de cette fin de siècle, le sida. Les forces souterraines d'une époque émergent là, dans la pulsation de cette écriture, et insensiblement - comme un pied de nez à la pesanteur des choses - s'élève, dans l'emballement d'un concert baroque, un formidable hymne à la vie.

Deux cent adeptes, pas plus, s'enfoncent dans un noir de grotte. Les enceintes invisibles au fond de la casemate sont un grondement surround montant des entrailles de la terre. Techno-trance annonce la voix robotique. Harmoniques aux résolutions puissantes, féroces battements de synthés hachés de slogans rageurs : Dance mother-fuckers ! Dans un pandémonium de sifflets, de cornes de brume, de klaxons et de cymbales crissantes Smoke ! Smoke ! Smoke ! rebondit sous la voûte. On hurle à cent gargantes le désir du poulpe blême qui fuse de la machine à smog et roule sur la piste. Une voix black échantillonne la Genèse. Dans la nébuleuse du premier jour brille la lune épileptique du strobo. L'autre monde ouvre ses portes violacées. La lumière fragmentaire partage la salle en nappes ondulantes, désintègre les molécules de fumée en triangles, cubes et octaèdres. Les doigts réinventent les couleurs à ma convenance. Veux-tu le rouge du feu, du jonquille fondant en lilas, du turquoise en lianes ?