Flaine, la création

Le poète vénère un absolu du langage quotidien. Ne pas vivre au-dehors, ne pas faire, ne pas dire, afin que s'affirme en nous ce qui est plus nous, en quelque sorte, mystérieusement. Notre regard sur "cela" qui est notre tout, qui nous dépasse, que nous portons jusque dans notre défaut le plus intime, sceau de notre intégrité, ce regard pourra s'éloigner, se séparer de lui-même, saisir une perspective nouvelle de l'être. Le plus aigu de l'idée doit suffire à l'ivresse. Elle tombe au creuset du gouffre où le feu couve pour lui donner une transparence. Modestes éléments, timbres, rythmes, rimes venus du fond de l'être, par eux s'établit le recul de l'espace, sur plusieurs plans. Une aspiration profonde contamine tout, désagrège la substance de l'être et l'absorbe, comme font ces insectes qui, d'une proie avidement bue, laissent une coque vide. Aucun langage ne peut traduire cet effort dans l'absurde, cette foi voisine toujours du doute et du désespoir, prenant ses assises en porte à faux, décalant la vie", Edith Boissonnas.

De plus en plus dépouillée, austère et forte, la poésie d'Edith Boissonnas garde ce ton très personnel qui est le sien. Plutôt que de céder aux prestiges de la langue, elle a choisi de décrire sans complaisance l'extrême fragilité de l'être, ses faiblesses, ses vacillements, son absence de certitude. C'est comme si une véritable exigence morale lui interdisait de masquer les avatars de la personne, la confrontation quotidienne avec la mort, sous les trop beaux ornements de la prosodie. Et pourtant, malgré l'ascétisme volontaire, un élan fou déplace le donné et montre du doigt l'infini qui est en nous.

La rime est l'instrument le plus précieux, le plus rare, pour explorer notre monde intérieur. La rime spontanée venue des profondeurs de l'être découvre ces chambres secrètes qui semblent toujours se dérober à notre enquête passionnée et farouche. Ainsi le poème me paraît n'avoir jamais de commencement ni de fin, ne pas se situer dans un temps trop déterminé et s'avancer d'en avant en arrière et puis par bonds, d'une manière déconcertante". Edith Boissonnas.

Le lecteur pour qui "la vie est libre" découvrira ce volume avec un plaisir sans mélange. La drôlerie des lettres de Jean Dubuffet (1901-1985) ne le laissera pas sans sourire et il ne pourra qu'être charmé par l'étrange naïveté du style d'Edith Boissonnas (1904-1989). L'immédiate familiarité avec laquelle le peintre s'adresse à la poétesse nous fait entrer de plain-pied dans une correspondance qui commence à l'automne 1945. Boissonnas, qui vient de quitter la Suisse pour s'installer à Paris, rencontre Dubuffet grâce à Jean Paulhan, son éditeur chez Gallimard. Entre l'écrivaine à ses heures éleveuse de serpent et l'artiste féru de bestiaires, une chose est sûre: il n'est d'art véritable qu'à l'état sauvage. Cette conviction commune donne à la critique de Boissonnas sur le peintre une incroyable justesse et elle anime une correspondance où, des premières aux dernières lettres en 1980, Dubuffet s'impose comme un extraordinaire épistolier.