De cendres et de fumées

Ce roman est fait de listes. Ce roman se déroule en Belgique et évoque l'Iran. Ce roman raconte l'histoire des soeurs et frères Manoutcheri, arrivés à Bruxelles un peu avant la révolution islamique de 1979, et qui, à leur grand étonnement, n'ont jamais pu retourner dans leur pays de naissance. Ce roman parle d'une tragédie omise des livres d'Histoire et des médias, une tragédie à peine perceptible et qui a même échappé aux gens qui en étaient eux-mêmes les victimes. Ce roman est fait d'histoires sans débuts et sans fins, de noms et de prénoms iraniens, de joies et de tristesses, de deuils et de fêtes, mais surtout, il est fait de listes, et de listes de listes, et de listes de listes de listes, pour tenter de ranger les souvenirs et les faits, sans jamais vraiment y parvenir.

Résumé : " On l'appelait Johnny Bruxelles pas seulement parce que c'était son pseudonyme mais aussi parce qu'il était inséparable de Bruxelles, qu'il y était né, qu'il allait certainement y mourir, qu'il aimait Bruxelles, qu'il en connaissait chaque rue et, dans chaque rue, chaque maison, et que derrière chaque maison, il devinait les jardins, les cours, les arrière-cours. Il connaissait tout le monde, était connu de tout le monde, ne fût-ce que de réputation, pas toujours flatteuse, depuis les dames pipi des stations de métro jusqu'à certains ministres et on a même affirmé qu'il avait été reçu au Palais, celui de Laeken, pas par Albert mais par Baudouin, ce qui n'était qu'une des multiples légendes qui couraient sur Johnny Bruxelles. "

Ceci est l'histoire d'Iradj Lévy, frère de Raoul le roux et de Maurice le gigolo (si Dieu existe, que Dieu ait son âme) - fils de Ricardo Lévy, l'ex-séducteur argentin, aujourd'hui ivrogne, et déchu - petit-fils par sa mère d'Ali Hosseini, surnommé Hosseini-le-Peintre, un des fameux frères Hisseini de Téhéran que l'orgueil et la révolution islamique opposèrent les uns aux autres. Il cherche Cendres.

C'était un homme grand et mince, laid peut-être, mais très vite vous ne remarquiez plus sa laideur : émanait de lui une sympathie directe et franche ; vous ne pouviez que l'aimer. Gérard Vedrouille souvent souriait, mais son sourire semblait terni par une blessure secrète. Je l'avais connu dans la société d'assurances où il travaillait, et comme tout le monde, très vite, je me suis entiché de lui. Mais je n'aurais jamais pu deviner ou croire qu'il serait un jour réalisateur de film, et que son unique long métrage, L'espion qui s'en va, aurait pour moi, plus tard, une telle importance. Surtout, je n'aurais jamais pu croire qu'il allait mourir, si vite, si jeune. A l'époque, Gérard Vedrouille avait l'air éternel".