PRATIQUE BANCAIRE FRANCAISE

Un grand producteur de télévision accepte de participer à une catéchèse pour adultes sur le conseil d'un ami... et se jure, en sortant, de ne jamais plus y remettre les pieds. Le jour où son couple se dégrade et que ses affaires partent à vau-l'eau, il retourne à l'église dans l'espoir de trouver des réponses. Il y fera une rencontre bouleversante...

Nous serons là pour le protéger, nous en sommes parfaitement capables. Absolument, a dit la femme. Nous avons l'argent. J'ai moins peur depuis que nous avons cet argent. L'argent est assurément une protection. Je me fais livrer à domicile, je ne mets plus les pieds dans le métro, pas même dans l'autobus, nous fréquentons des endroits sûrs, des endroits surveillés. Mais cette angoisse, maintenant. Un sourire de vous, voilà ce qu'il faudrait à ma femme, a dit Jacques. Sentir votre main dans la sienne, vous voir trottiner vers elle, réclamer un baiser, un gâteau, que sais-je. J'ai besoin de m'occuper, a dit la femme, je cherche une occupation qui me délivre de mon angoisse. Il me faut cet enfant. Je veux remplir des biberons. Pousser une poussette. Je ne veux plus, quand je marche dans les rues, avoir les mains vides."

Résumé : Six nouvelles impeccablement (dé)réglées, impitoyablement logiques, sur le fil de la dinguerie et de l'absurde, pour découvrir un écrivain singulier chez qui l'exploration des solitudes et des angoisses déclenche un rire curieusement réconfortant. Il y a en effet dans l'étrangeté des histoires courtes de Véronique Bizot une familiarité inattendue, une qualité de décalage qui parachèvent leur charme, au sens sorcier du terme. Sa prose d'une simplicité trompeuse cultive le paradoxe : plus c'est noir et plus on rit, plus c'est bizarre et plus on s'y reconnaît. Alien tranquille, insoupçonné, Véronique Bizot feint parfaitement la normalité pour mieux traverser les apparences. Et, ce faisant, attaque de front sans jamais les nommer ni les surligner les terreurs les plus sombres, les tortures les plus intimement métaphysiques. Car il n'y a pas de doute : tout ce petit monde creuse sa tombe comme on taille des haies. Nous sommes tous des jardiniers.

Underground, l'histoire vue par l'acid rock, les actionnistes, les beatniks, les Black Panthers... Cinq cents documents, mille histoires.4e de couverture : «Certains disent, dans notre histoire écrite, que Spartacus ou Jésus pourraient définir le premier des Underground. Ou bien Socrate buvant sa cigüe, François Villon inaugurant l'esprit zazou de Saint- Germain-des-Prés, Galilée, Benvenuto Cellini, Giordano Bruno, chacun menacé de, ou finissant sur le bûcher pour avoir ouvert de nouveaux horizons au monde ancien. Tout un fatras de révolutionnaires que nous n'allons pas faire défiler ici.Plus près de nous, Dostoïevski et ses Mémoires écrits dans un souterrain. Comme les cheveux verts de Baudelaire, les fulgurants énervements de Rimbaud, les enfermements bougons de Lautréamont et ceux voluptueux d'Huysmans, Crevel, comètes jamais récupérées...Nous arrivons au siècle XX, celui qui a inventé le mot Underground. Un jeune vous interpelle : "Un label ? Une marque, un sticker, un badge, un pin's ? Bref, vous étiez déjà les branchés de l'époque." Un jeune a toujours le droit de vous attendre comme un crétin au tournant, puisqu'on a tous été jeunes. On lui répond : se brancher, voilà ce qui était et qui restera une vérité underground.»J.-F. B.