Beule. Poèmes

Le tronc des arbres est la tranche du livre que nous ne lirons pas. Et nous traversons l'immense bibliothèque avec les yeux perçants qui tentent de graver les écorces. Les essences nous promènent d'une question à une autre. Le bûcheron qui se déshabille le soir dort nu dans la sève. Et j'écris sur ce papier qui n'en contient pas. "