Cadavres

La scène se situe à St Gerard de Mainville, au Québec, non loin de Montréal. C'est l'histoire de Jocelyn Quevillon (racontée par lui-même) que sa mère contraint à épouser Eliane Laurencelle qu'il n'aime pas. Jocelyn est un incurable paresseux qui se laisse, semble-t-il, ballotter par les évènements, d'où sa résignation au mariage. Le curé Lachapelle est sur le point de bénir cette étrange union quand il est abattu à coups de fusil dans l'église. Panique, fuite des mariés qui se réfugient à Niagara. L'assassin les rejoint, il ne leur veut aucun mal, au contraire, c'est un distingué psychiatre qui a liquidé à l'occasion du mariage un curé pédophile dont il avait eu à souffrir dans son enfance. Tout s'arrange après une multiplicité de d'incidents baroques et l'amour naîtra entre ces deux êtres si peu faits l'un pour l'autre, en dépit des antécédents psychologiques qui pèsent sur la "promise", Eliane, et qu'a tirés au clair le meurtrier. L'histoire est difficile à résumer car tout est dans le ton et l'écriture ; C'est un pur plaisir de lire qui vous prend dès les premières pages, plaisir qui se poursuit tout au long du récit sur lequel on peut faire pleuvoir les épithètes : burlesque, naïf (faussement), bouffon, cocasse, facétieux... L'ennui est une femme à barbe est une chanson, le leitmotive musical du livre... mais, justement cet ennui est le plus désennuyeux des livres. Ce qui est sûr, c'est qu'on rit beaucoup tout au long de ce livre baroque, délirant, qui vous prend par surprise à chaque détour de page.

Montréal, 1964. Normand Bazinet est petit pour son âge. Quand sa grand-mère est assassinée avec l'embout d'un parapluie dans son lit à l'Hôtel-Dieu, personne ne pense qu'il pourrait être le coupable. Mais lorsque la police apprend qu'il avait dix ans et non sept, on l'envoie " pour son bien " dans une maison de redressement. A sa sortie, il a un seul désir tout oublier. Ce qui ne l'empêchera pas de passer les vingt-cinq années suivantes à chercher la vérité. Parce qu'autour de lui les gens qu'il aime se mettent à mourir, de plus en plus nombreux. Et même avec entrain, pourrait-on croire.

Je vis à Saint-Barnabé, un bled du Canada où même les arbres sont plus moches qu'ailleurs parce qu'ici les gens sont pauvres. En mourant, ma mère a ouvert la portière et elle est tombée dans le fossé. Ca m'agace. Même si je n'ai fait que mon devoir en la tuant parce qu'elle me l'a demandé, il faut que je répare la voiture abîmée et que je repêche le corps dans le fossé avant que les flics ne le trouvent.

En France, on les appelle des poulets. Aux Etats-Unis, des cochons. Au Québec? Des chiens, même si on a souvent envie de les traiter de "chiens sales". Quand ils font une connerie, pour la cacher ils en font une plus grosse qui devra être dissimulée par une énorme, et celle-là, par une monumentale... Mais si vous trouvez que c'est exagéré, attendez de lire ce qui est arrivé à Carmen Paradis...