Daniel Balavoine

Puis il s'était penché. Je m'étais approchée pour lui offrir ma joue. Mais il s'était penché encore. Et soudain, dans le choc des visages, j'avais senti l'humidité de sa bouche s'échouer au coin de mes lèvres. Je n'avais eu que le temps d'esquisser un mouvement de recul. Il avait refermé la portière, me faisant un signe de la main en me souriant tandis que la voiture démarrait et que je m'effondrais sur le dossier, essuyant mon visage avec dégoût sur la manche de ma veste en jean, le coeur battant, en retenant mes larmes. New York, septembre 1997. La jeune Cécile est étudiante. L'un de ses professeurs est un écrivain célèbre : Serge Doubrovsky, pape de l'autofiction. Entre elle et lui s'installe une relation très forte. Les années passant, la jeune femme et l'écrivain se voient, à Paris ou à New York, ils dînent ensemble, apprennent à se connaître toujours plus intimement, échangent sur la littérature et sur la vie. Bientôt, ils n'ont plus de secret l'un pour l'autre, une confiance absolue les lie. Pygmalion ou père de substitution, Doubrovsky n'est pour Cécile ni l'un ni l'autre. Du moins se plaît-elle à le croire et à le lui faire croire.

Est-ce qu'on peut éviter les peines, la mélancolie, ce qui se répète, tous ces chagrins qu'on se trimballe et qu'ensuite on se transmet, est-ce qu'on peut les remiser, sous des pulls trop grands, dans les bras d'un amour de passage ou dans les mots qu'on écrit, est-ce qu'on peut seulement faire comme si cela n'existait pas ? " Dans ce roman intime et fragmentaire, Lisa Balavoine raconte sa mère, cette femme insaisissable avec qui elle a grandi en huis clos. Une femme séparée, qui rêve d'amour fou, écoute en boucle des chansons tristes et déménage sans cesse, entraînant sa fille dans une vie tourmentée. Entre fascination et angoisse, l'enfant se débat auprès de cette figure parentale attachante, instable, qui s'abîme dans le chagrin, laissant ceux qui l'aiment impuissants. En choisissant de s'éloigner, la fille devenue mère ne cessera d'être rattrapée par les fantômes de son passé. Jusqu'à quand ? Histoire d'un amour filial empêché, Ceux qui s'aiment se laissent partir est un récit à fleur de peau sur le poids de l'héritage, mais aussi un livre de réconciliation où l'autrice adresse à sa mère les mots lumineux que celle-ci n'a jamais pu entendre de son vivant.

Contrairement à Vienne qui s'enorgueillit, entre autres, de son " beau Danube bleu ", de son chocolat, de ses valses, de son psychanalyste et de ses cafés, Salzbourg semble n'exister aujourd'hui que pour et par la gloire de son enfant unique, Wolfgang Amadeus Mozart, né le 27 janvier 1756. Comme si la beauté musicale avait éclipsé, depuis, toutes les autres facettes du lieu. Salzbourg est pourtant une ville complexe, un point névralgique de l'Europe, à la croisée des chemins et des époques. Sur ses tables, on trouve gibier, strudels aux pommes, quenelles aux abricots, bières ambrées, bretzels brûlants, desserts au sureau et autres senteurs épicées. Les Salzbourgeois ont l'humeur généreuse mais une aura de mystère enveloppe encore leur ville. Salzbourg invite à l'introspection, éveille la nostalgie : écrivains et poètes ont été sensibles à son atmosphère mystérieuse. Georg Trakl, Stefan Zweig, Gérard de Nerval, François Mauriac, Peter Handke, Philippe Jaccottet, Pierre Jean Jouve, Arthur Schnitzler, et bien d'autres, seront nos guides dans cette " Rome des Alpes ".