L'Arbre de colère

Un petit conte philosophique et historique Au XVIIe siècle, William Davisson, un botaniste écossais, devenu médecin particulier du roi polonais Jean II Casimir, suit le monarque dans un long voyage entre la Lituanie et l'Ukraine. Esprit scientifique et fin observateur, il étudie les rudesses climatiques des confins polonais et les coutumes locales. Un jour, lors d'une halte, les soldats du roi capturent deux enfants. Les deux petits ont un physique inhabituel : outre leur aspect chétif, leur peau et leurs cheveux sont légèrement verts... Une réflexion subtile et non sans humour autour de la perception de l'autre et du rejet de l'inconnu Olga Tokarczuk s'interroge sur l'Europe par la voix de son narrateur, un étranger pris dans la tourmente de l'Histoire. Perçu comme un danger potentiel, l'autre fait peur. Mais que savons-nous de nos voisins, ceux surtout qui vivent en marge du monde qui nous est proche ? La notion du centre et de la périphérie, est-elle la même pour tous ? Qu'en est-il aujourd'hui ? Les observations de William Davisson, l'Européen échoué dans une lointaine Pologne déchirée par les guerres, semblent toujours d'actualité.

Un road trip porté par l'amitié, la joie et la tendresse... Alex embarque pour les Etats-Unis avec Louise, Djo et Harli - ses ami·es de toujours -, dans un road trip aussi gai qu'émouvant et mouvementé. Un voyage durant lequel Alex va se défaire de ses seins... . avec un certain sens du dialogue... L'histoire de la transition d'Alex est à l'image des parcours de vie, rarement linéaires et naturellement plus complexes qu'il n'y paraît. La double narration dynamique à l'oeuvre au sein deTransatlantique nous invite ainsi à partager ce qui fera le quotidien du voyage d'Alex et de ses ami·es, à travers des dialogues particulièrement enlevés et où la joie l'emporte, tout en nous propulsant dans des scènes du passé qui peuvent être à la fois drôles et inattendues, mais aussi à l'image de la réalité de la violence transphobe... . et de la poésie. A la croisée de ces deux fils narratifs, qui se soutiennent et s'épaulent, de brèves formes d'échappées poétiques offrent de possibles chemins de traverse à cette histoire, comme des respirations où, là encore, la tendresse prime.

La recherche d'un temps à soi Comment continuer à écrire en étant mère ? Quand on manque d'un temps à soi ? Peut-on faire taire le désir, celui d'être femme, celui de créer ? La narratrice, écrivaine et mère, part pour des vacances en famille. L'idée même d'écrire un livre lui était alors devenue étrangère. Il semble d'ailleurs impossible de trouver du papier, monopolisé par les enfants du monde, qui griffonnent à longueur de journée. Quand ils s'endorment enfin, la narratrice récupère les feuilles éparpillées et les empile. Cette pile grandit tellement qu'elle en devient un arbre et soudain, entre les branches, apparaît un homme... Une fable contemporaine Trois siècles d'amour est un roman aux allures de conte, porté par une langue métaphorique. Avec sensualité et sensibilité, Eva Kavian tisse un texte sur l'identité, la liberté et l'épanouissement d'une femme qui cherche l'amour et comprend que le seul véritable amour est celui qui laisse l'autre se déployer, le renvoie à lui-même et à ce qui lui est essentiel.

Je ne veux pas être une mère qui est toujours dans ses livres, je veux être interrompue, je veux pouvoir être dérangée, je ne veux pas qu'un enfant sente qu'il vit dans un ordre inférieur de réalité, que sa vie est contingente. Je veux qu'il se sente souverain, qu'il soit impérieux, qu'il soit insupportable. Je veux que ce soit l' écriture qui ressente les secousses du quotidien, les dérangements, la maladie, les caprices, je veux que l' écriture soit insomniaque, dépassée par la vie, qu'elle en souffre, et qu'on le sente, qu'on se dise : clairement, elle n' arrive pas à gérer, c'est trop pour elle, ça se voit que tout ça est au-dessus de ses forces, qu'elle concilie mal le travail et la famille, toujours en retard, décalée, c'est agaçant, à l'arrache, sur le bord d'une table, entre deux boires ou deux repas, dans un interstice de l'existence, c'est l'écriture qui finit par en souffrir, fatiguée, exténuée, on sent qu'il ne reste pour écrire qu'un zombie, une volonté exsangue, c'est instable, et c'est ça que je veux, qu'on dise que c'est bâclé et, pourtant, qu'on n'arrête pas de lire [...]. Clara Dupuis-Morency.