Original Gangstas. Tupac Shakur, Dr. Dre, Eazy-E, Ice Cube et la naissance du rap West Coast

Pour relancer " poésie & chansons ", une plongée dans les chansons de Françoise Sagan, méconnues ou inédites. Figure du Paris littéraire des années 1950 et 1960, romancière adulée, Françoise Sagan a aussi, on le sait peu, signé des paroles de chansons. C'est à l'invitation de son ami, le compositeur Michel Magne, qu'elle se lance avec succès dans cette forme d'écriture. Ses textes seront portés à la scène par les plus grands interprètes, de Juliette Gréco à Marcel Mouloudji, de Régine à Yves Montand puis à Johnny Hallyday. Ce volume rassemble toutes les chansons que nous a léguées Françoise Sagan, ainsi que des inédits, des brouillons parfois griffonnés sur des feuilles volantes, présentés pour la première fois par son fils, Denis Westhoff. Sophie Delassein, spécialiste de la chanson française et déjà auteure d'une biographie remarquée de l'écrivaine, nous raconte, documents à l'appui, l'histoire méconnue de cette aventure et lève le voile sur une part demeurée secrète de son oeuvre... " Les textes de Sagan sont désormais posés là, il ne reste plus qu'à les saisir du bout du coeur et à leur trouver la mélodie qui va. Des chansons ni graves ni légères, mais dans cet entre-deux d'un flou délicat et poétique, so Sagan . " Extrait de la préface de Sophie Delassein

Résumé : Célèbre à dix-neuf ans, Françoise Sagan n'est pas seulement un écrivain populaire et un personnage qui hante les nuits parisiennes. Elle est l'image de l'après-guerre, d'une France libérée, d'une nouvelle vague brûlant les interdits, au style littéraire épuré et tranchant. Mais c'est au fils des succès en librairie que se construit le " mythe Sagan ". Une légende sulfureuse et réductrice...

Françoise Sagan est morte le 24 septembre 2004. Elle laisse une dette fiscale de plus d?un million d?euros et une oeuvre, composée d?une trentaine de romans et d?une dizaine de pièces de théâtre, sur le point d?être purement et simplement liquidée. Sagan est en passe de disparaître deux fois quand Denis Westhoff, son fils unique, décide, en 2006, d?accepter cette succession empoisonnée, hors norme. Un vrai parcours du combattant qui le conduit à repasser sur les traces de ce « charmant petit monstre », né sur la scène littéraire et médiatique en 1954 par la grâce de son premier roman, Bonjour tristesse.Il réalise alors que la femme publique que l?on a dit si prodigue avec son argent, aimant vivre dangereusement et de préférence à cent à l?heure, lui est longtemps restée inconnue. Lui a été aimé et élevé par une mère qui a pris soin de le protéger des éclats de sa légende d?écrivain-star. L?envie de remettre les points sur certains i, de dire les choses telles qu?il les a vues, entendues, et non pas telles qu?on a bien voulu les interpréter, grandit peu à peu en lui. En repassant par certains lieux, en se remémorant des anecdotes, des moments forts, gais ou douloureux, des conversations intimes, en dessinant les portraits de ceux qui ont vraiment fait partie du cercle Sagan, dont ses grands-parents Quoirez ou encore son père, l?anticonformiste Robert Westhoff, il éclaire d?une lumière totalement inédite l?une des figures majeures de la littérature française. Ce livre n?a pas pour ambition de dire la vérité sur Sagan, mais une vérité. Celle d?un fils qui ose enfin dire, avec bonheur et liberté, ce qu?il a vécu auprès d?une mère pas tout à fait comme les autres.

Lorsqu'elle me parlait de son enfance et de sa jeunesse, ma mère faisait toujours le tri dans ses souvenirs. Les épisodes tragiques d'un côté où ils demeuraient cachés, protégés de mes regards par une grande pudeur, et les moments de bonheur, les moments drôles, ceux qui pouvaient m'être révélés, de l'autre. Les moments tristes ou ennuyeux, car il dut bien y en avoir, elle ne me les racontait pas; la mémoire était sélective, disait-elle, et ne voulait bien garder que les souvenirs les plus heureux ou les plus étonnants. De ce fait, je n'eus de son enfance que des récits amusants. Et lorsqu'il lui arrivait de me raconter des épisodes qui pouvaient paraître graves, tous se rejoignaient par leur issue heureuse ou inattendue.Qu'il s'agisse des souvenirs des années de guerre et d'après-guerre, ou de ce qu'elle connut plus tard, bien plus tard, lorsque nous vivions ensemble, je pense que ma mère a toujours voulu me tenir à distance des événements les plus tragiques, les plus violents ou les plus tristes. Elle savait qu'elle ne pourrait pas me protéger de tout, mais il y avait certaines choses qu'elle considérait comme suffisamment choquantes pour ne pas les partager avec son fils. De manière générale, elle usait toujours de cette délicatesse qui consiste à ne jamais heurter, ne jamais blesser les gens avec des mots ou des idées. «Le malheur est indécent. Et, en plus, il ne vous apprend rien.» Lorsque j'eus onze ans, il y eut une terrible catastrophe au Salon du Bourget. Un Tupolev 144, la copie russe du Concorde, s'écrasa sur le village de Goussainville. J'étais à la maison avec ma mère et le hasard voulut que la télévision, pourtant toujours éteinte, fût allumée ce jour-là. Le journal télévisé annonça la nouvelle et prévint que des images de l'accident allaient être diffusées. Ma mère me pria alors instamment de sortir de la pièce.Bien que les Quoirez vécussent dans le Vercors - mon grand-père s'était vu confier la direction d'une usine dans le Dauphiné, en Isère, à Saint-Marcellin -, une région qui devint, avec les mouvements de Résistance qui s'y implantèrent, l'un des endroits les plus agités en France où se déroulèrent certains des épisodes dramatiques de la guerre, ma mère fut épargnée des pires violences et atrocités. Elle n'échappa cependant pas à la vision de ces femmes rasées que l'on exhiba dans les rues du village, à la Libération, et contre laquelle ma grand-mère s'insurgea en criant: «Vous n'avez pas le droit de faire ça, ce sont les mêmes procédés que les Allemands!» Elle comprit ce jour-là que le monde n'est pas tout blanc d'un côté et tout noir de l'autre. Mais le vrai choc de cet immédiat après-guerre, ce fut à Lyon, dans un cinéma de quartier, où elle découvrit avec effarement les premières images des camps de la mort. À compter de ce jour, elle ne laissa plus jamais dire de mal d'une minorité, d'une «race» ou d'un opprimé en sa présence. Je la vis un jour reconduire un invité à la porte de chez nous, poliment, parce qu'il avait médit d'un Juif. Quelque temps plus tard, nous étions à un dîner chez des gens et pour les mêmes raisons, je ne sais plus s'il s'agissait cette fois d'un Juif ou d'un Noir, elle se leva de table, prit son manteau, son sac, moi par la main, et sortit. C'est aussi à compter de ce jour qu'il ne fut plus question d'un quelconque rapprochement avec Dieu. Même si je pense que, d'une certaine manière, ma mère fut une sainte, elle était véritablement athée. Elle pensait, comme Faulkner, que ce n'était pas la religion mais bien «l'oisiveté qui engendre toutes nos vertus, nos qualités les plus supportables: contemplation, égalité d'humeur, paresse, laisser les gens tranquilles, bonne digestion mentale et physique...».