L'ENQUETEUR

Extrait Je pourrais prétendre qu'il en a toujours été ainsi, qu'il n'y a jamais rien eu d'autre que ces chambres d'hôtels se répétant à l'identique, avec leurs stores vénitiens et leur poste de télévision, quelque livre de poche abandonné là par un ancien client, un téléphone moucheté de traces de doigt. Mais ce serait mentir. Il y a bien eu une autre vie, un album de famille, englouti par le temps, où défilaient chiens et enfants à demi-nu grimaçant dans des jardins en été, sous le regard attendri et mal cadré d'adultes, vaillants héros dissimulant leurs secrets derrière la comédie humaine de la journée. Le problème, c'est que je suis bien incapable de me rappeler quand tout ceci a pris fin et quand a commencé cette seconde vie, faite d'attente et d'errances. Au regard de leurs règles, s'entend, ce que j'avais fait était impardonnable. J'étais pourtant loin d'être assez stupide pour croire que je pourrais m'en sortir, prendre l'argent, l'amour, ou je ne sais quoi, et disparaître. Ils sont très forts, de vrais professionnels qui vous connaissent mieux que vous ne vous connaissez vous-mêmes, des êtres fantômes qui s'insinuent subrepticement dans votre esprit, quand vous êtes las ou inattentif, quand vous relâchez vos gardes, et qui le nourrissent de fables narcotiques, de récits d'amour et de rédemption, de séduction, de violence et de fuite. Sauf que cette fois, l'histoire porte votre nom pour titre et qu'on ne peut pas en changer le texte, quoi qu'on fasse. Enfin, c'est ce qu'ils racontent. Les voilà, d'ailleurs, qui traversent le désert, crispés, haletant dans leurs voitures intérieur cuir.

Résumé : Fin de la première journée. Il n'est pas venu. J'essaierai encore demain : peut-être viendra-t-il, ne serait-ce que pour défier la loi des probabilités. Je le vois déjà, avec son feutre, debout dans son imperméable, comme sur les photos, le col relevé, le dos à l'objectif, cloué au bout de la jetée comme une paire de jumelles sur leur socle, fixant l'horizon lointain comme si plus rien d'autre n'existait. Oui, exactement ainsi, le chapeau baissé sur le front, la tête tournée, répétant sans cesse les mêmes phrases brèves et incompréhensibles, qui finiront par le rendre malade et qui bourdonneront dans ses oreilles comme un dernier roulement de tambour. Il y aura un bruit de pas derrière lui, le contact glacé d'un canon noir contre son cou et pari - une maudite éclaboussure en travers du ciel. Les vagues viennent se briser, dans une monotonie lugubre, le long du sombre littoral. Par-delà les derniers pilotis noirs de la jetée, le ciel et la mer se confondent derrière un rideau de pluie grise. L'air salé, les algues, le crissement des galets sous les pas, l'inévitable cri des mouettes - tout y est, je suis chez moi. Vers l'intérieur, dans les quartiers est de la ville, le crépitement des armes automatiques décroît, s'éteint. Demain, je reviendrai.

Fiction narrative, " La Cage " prolonge une remise en cause du récit qui fut celle de Kafka et de Joyce, de Beckett et des Nouveaux romanciers. Ensemble graphique, il se joue de la représentation avec virtuosité, creusant un sillon qu'Escher et Magritte, notamment, ouvrirent. Mais ce volume fait bien davantage. Il invente un nouveau genre qui s'écarte de la bande dessinée comme de l'illustration, un album où texte et image se livrent une guerre sourde et sauvage, un somptueux labyrinthe d'enchaînements paradoxaux et d'imbrications impossibles. En cent quatre-vingt pages que ne traverse aucun personnage, Martin Vaughn-James bâtit un univers obsessionnel d'une rare puissance à partir de l'incessante transformation de quelques lieux et quelques objets chambres peu à peu envahies par le sable, murs qui se lézardent à vue d'?il, larges taches d'huile, d'encre ou de sang, végétation proliférante qui recouvre des ruines, tableaux et cadres amoncelés dessinant le plus aberrant des musées... Mais derrière la folie baroque de ce monde décomposé, se dissimule un dispositif d'une implacable rigueur, derrière le vertige des motifs, la netteté d'un trait qui jamais n'hystérise. " Benoît Peeters

Fiction narrative, La Cage prolonge une remise en cause du récit qui fut celle de Kafka et de Joyce, de Beckett et des Nouveaux romanciers. Ensemble graphique, il se joue de la représentation avec virtuosité, creusant un sillon qu'Escher et Magritte, notamment, ouvrirent. Mais ce volume fait bien davantage. Il invente un nouveau genre qui s'écarte de la bande dessinée comme de l'illustration, un album où texte et image se livrent une guerre sourde et sauvage, un somptueux labyrinthe d'enchaînements paradoxaux et d'imbrications impossibles. En cent quatre-vingt pages que ne traverse aucun personnage, Martin Vaughn-James bâtit un univers obsessionnel d'une rare puissance à partir de l'incessante transformation de quelques lieux et quelques objets: chambres peu à peu envahies par le sable, murs qui se lézardent à vue d'oeil, larges taches d'huile, d'encre ou de sang, végétation proliférante qui recouvre des ruines, tableaux et cadres amoncelés dessinant le plus aberrant des musées... Mais derrière la folie baroque de ce monde décomposé, se dissimule un dispositif d'une implacable rigueur, derrière le vertige des motifs, la netteté d'un trait qui jamais n'hystérise".