Sauvage

Bernard Barracuda ne bouge plus, ne boit plus, ne décide plus, ne crie plus, n'appelle plus sa maman, ne chante plus, ne sourit plus, ne déteste plus, ne comprend plus, ne conduis plus, ne communique plus, n'aime plus, ne s'insurge plus, ne voit plus...Comment faire, dès lors, pour reprendre le cours de son existence? Son entourage s'en charge pour lui! Infirmières, médecins, patients de l'hôpital, et même sa Tata se démènent pour lui rendre la vie belle. Mais cet ingrat se refuse à faire le moindre effort...Val Fret invente avec un trait enfantin et drôle le quotidien d'un paraplégique ou plutôt de son entourage, car Bernard Barracuda n'est pas que le personnage principal de ce récit; il est le catalyseur impuissant de toutes les saloperies humaines et le révélateur des bassesses du monde qui l'entoure. Mais la lumière est au bout du tunnel... Même si elle est derrière Bernard! Comme dirait Jonathan Swift: "Puissiez-vous vivre tous les jours de votre vie!"

Dans le patelin et dans le pays, il passait bientôt plus de combis de flics que d'oiseaux sauvages. " Après Un et demi, revoilà Valfret avec un grand livre orageux et tellurique, un livre qui crie et qui respire. La Montagne raconte la quête de sens d'un adolescent dans un monde et une famille rurale qui meurent à petit feu, son manque de perspectives dans une société écocidaire et autoritaire... Même les révoltes qui grondent dans le pays se font loin, en ville. Lui oublie tout dans un mélange à base de vodka, dans un fantasme de brûler la Porsche du maire et le souvenir du cul de l'être aimé. La vie est dans les arbres, dans les collines, dans le soleil qui fait vibrer les champs et dans la tempête qui menace... Les variations de Valfret sur les champs, les vallées, les façades décrépies racontent en évitant les longs discours l'histoire intime, sociale et politique d'un personnage et des lieux qu'il voit quotidiennement. Ses pensées rentrent dans de vieux bâtiments, se posent sur les paysages silencieux d'un bled anonyme, ou semblent sourdre de l'orage, se disperser dans le vent comme la fumée d'un pétard. Comme chez Alex Barbier, la voix d'un narrateur et ce qu'il a vu nous hantent, et comme chez Barbier cette voix solitaire est cernée par le vide, que ses phrases simples et fracassantes remplissent et mettent en tension. Son récit brumeux est fait de souvenirs, de fantasmes et de rumeurs, délibérément perturbant, passant d'un sujet à l'autre et nous privant de figure.