Baudelaire

J'avais un goupil de rêve, queue touffue, touffue, oreilles tachées de noir, ils l'ont tué. S'ils avaient pu, ils nous auraient tous tués, mais nous étions partis dans les montagnes, là où ils ne pouvaient pas nous tuer. Nous attendions la neige, comprenez-vous, on ne peut pas tuer dans la neige des monts. Ils avaient beau faire des comptes, entamer des procédures, faire durer le plaisir, clamer leurs bonnes raisons sur tous les toits en brandissant des preuves plus fausses les unes que les autres, ils ne pouvaient pas nous tuer. Brandir des preuves aux assises ? Le roman est un drôle de rêve, tellement faux qu'il a vraiment l'air vrai. On ne prépare pas plus la venue d'un roman qu'on ne prépare celle d'un rêve. On voit. Ou pas. Un homme de haute stature se lave les mains... Antonia Pozzi le savait : C'est l'hiver ? mon âme ? C'est l'hiver. P. R.

Il y a peu de livres offrant la même capacité de secret et de sourire que Les Falaises de San Lazzaro. Voici la description amusée de l'activité déployée par l'auteur, il y a près de cent ans, pour transformer les falaises sur lesquelles s'achève sa propriété de campagne à Montepulciano, au coeur de la Toscane, en une sorte de jardin anglais gageure qui donne lieu à un récit humoristique plein de fraîcheur. Le lecteur y trouvera le portrait précieux d'un moment et d'un lieu de l'Italie, mais aussi celui d'une secrète mélancolie habitant l'âme toscane sous l'étrange pudeur de l'humour.