Fragrance de désespéramour. Pourquoi demain

Le recueil de Gérard Tournadre réunit soixante-douze poèmes de même structure : seize vers, des alexandrins le plus souvent, à rimes plates, répartis en deux strophes. Pas de titre. Pas de ponctuation non plus, hormis le point qui termine la strophe. La poésie est grise, à l'image du temps, rehaussée parfois - trop rarement ? - par une jolie trouvaille : une image inattendue comme celle du linceul caché au creux des foins, une évocation gracieuse (La savane aux gazelles a perdu ses points d'eau), la vision cauchemardesque de cet homme qui court après son ombre sur des tessons brisés, ou cette autre vision, cosmique cette fois, comme un écho du Bateau ivre de Rimbaud.

Résumé : Gérard Tournadre, après "Fragrance de Désespéramour" et "Pourquoi demain !", réunis dans un même volume, nous offre un nouveau recueil de poésies "Fragments sans fin" dans cette même collection de l'Arbre à Palabres. Il s'agit cette fois de vers libres, sans rime ni raison, serions-nous tenté de commenter, et à la lecture de ces poésies, on comprend mieux l'implication de Gérard Tournadre dans l'oeuvre de Camus qu'il ne cesse de parcourir. Pour lui, entre le naître et le mourir, c'est le domaine de l'absurde où se débat, vainement, semble-t-il, l'homme. Si l'amour de la femme et l'amour de la vie restent en filigrane dans ses vers, la mort, inéluctable, qui ne se cache même pas, hante lignes et thèmes. L'angoisse, le désespoir, mais aussi une petite lueur d'ironie, qui éloignez la fin attendue, bercent ces "Fragments sans fin" attachants et décapants.

L'amour, thème lyrique par excellence, est l'unique sujet de ce recueil. Gérard Tournadre y chante en effet la femme. Elle l'obsède, le transporte, le ravit, mais sous le lyrisme charnel et après la fête des sens, on sent qu'elle lui échappe et l'inquiète. Mal d'aimer, bonheur d'aimer. L'idée certes n'est pas neuve, mais Gérard Tournadre l'exprime, dans des poèmes variés, avec beaucoup de force et de sensibilité.

Pour mieux vivre, lisons !. Fédor Dostoïevski, Nicolaï Gogol, Alexandre Pouchkine, Chateaubriand, Victor Hugo, Villiers de l'Isle-Adam et bien d'autres, sont de prestigieux supports... Le ciel est vide, les dieux sont morts depuis longtemps ; seule la parole, fragile, vacillante et presque évanouie, rend encore audible la grandeur ou la souffrance de la condition humaine à travers un livre qui continue à être écrit, tout enraciné qu'il est dans la mythologie. Le vieux terreau des Atrides est fécond et joies et misères ne sont que des histoires de famille, des familles trahies qui se sont vengées, qui se vengent ou qui se vengeront. Le lecteur n'est alors plus qu'un pèlerin du langage à travers lequel les analphabètes d'aujourd'hui parlent par les bouches d'Eschyle, d'Aristophane ou autre Sophocle.