La patrie des fourmis

Javier Tomeo frappe encore et toujours. Toujours attentif, plus que ça, séduit, subjugué, envoûté par le petit monde des bêtes, et d'abord des plus dévaluées de toutes, des insectes. Tomeo fait tourner cette fois autour du grouillement silencieux et mystérieux de la fourmilière un petit monde d'êtres comiques, marionnettes trop humaines s'agitant dans un décor de carton-pâte où le lecteur subtil pourra reconnaître, parmi les lieux privilégiés de Tomeo, certain petit port fort célèbre de la Costa Brava, Cadaquès pour ne pas le nommer, où l'auteur passe chaque année des semaines ensoleillées et parfois désenchantées.
On retrouve les thèmes chers à Tomeo, la précision des géographies et des comptages, les obsessions visuelles, la mise en place sonore du récit, les listages, les dialogues savoureusement plats, les déroulés de scènes imperturbablement frustrants, le ratage et la solitude, baignant, en contre-chant, dans une sorte de climat d'allégresse vitale, et puis ce désir de faire contre mauvaise fortune bon coeur, le fameux sourire à la Tomeo, pas loin de la larmette.