La route du diable

Une jeune spécialiste de l?évolution est retrouvée morte dans l'une des cages d?un laboratoire qui étudie les primates... Dans une grotte datant du paléolithique, on découvre un groupe de Néandertaliens massacrés, selon les vestiges, par des hommes de Cro-Magnon, leurs successeurs dans la généalogie humaine.Quel rapport entre ces faits éloignés de 40 000 ans? La clé est dans ces lettres: GATACA?Après le succès du Syndrome E, Franck Thilliez remet en scène Lucie Henebelle et Franck Sharko tous deux terriblement éprouvés. Avec un suspense maîtrisé de bout en bout, Gataca clôt un dyptique fascinant sur l?origine de la violence.Comme il l?avait fait dans Le Syndrome E, Michel Raimbault maintient jusqu? à son terme l?angoisse que fait naître l?analyse de la barbarie inhérente à la condition humaine?

Un polar extrêmement bien construit, rempli de rebondissements, où prestidigitation et cruauté s'entremêlent. Un retour aux sources qui fait du bien : exit internet, les bases de données gigantesques et toutes les technologies. La résolution de cette enquête ne tient qu'à la détermination d'un homme et la collaboration d'une équipe.

Partout, il y a la terreur. Celle d'une jeune femme dans une chambre d'hôtel sordide, ventre loué à prix d'or pour couple en mal d'enfant, et qui s'évapore comme elle était arrivée. Celle d'un corps mutilé qui gît au fond d'une fosse creusée dans la forêt. Celle d'un homme qui connaît le jour et l'heure de sa mort. Et puis il y a une lettre, comme un manifeste, et qui annonce le pire. S'engage alors, pour l'équipe du commandant Sharko, une sinistre course contre la montre. C'était écrit : l'enfer ne fait que commencer.

«La folie ne sonnerait pas si creux. Retenez bien ce bruit de métal. Aussi longtemps qu'il résonnera dans votre tête, il prouvera que vous n'êtes pas fou.» Extrait du roman Darkness L'obscurité est partout. Depuis dix minutes, j'essaie à tout prix de bouger mais j'en suis incapable. D'ordinaire, chez nous, depuis la fenêtre de notre chambre, j'entends toujours le feulement des voitures. Mais ici, rien. Pas un bruit de moteur, pas une voix. Non, juste un long sifflement. Le vent... Le vent gémit, quelque part. Où suis-je? Je dois essayer de réorganiser les événements, faire jouer ma mémoire. Hier soir, je me trouvais à l'hôpital, auprès de Françoise. Je me souviens, cette chaleur dans sa chambre, je me sentais mal. Puis... puis j'ai mangé là-bas, une mélasse infecte, suis encore resté aux côtés de ma femme, jusqu'à la fin des visites. Quand je suis sorti, j'étais nauséeux. Retour à la maison, sur les hauteurs d'Annecy. Il était tard. J'ai arraché la feuille de l'éphéméride, sur la table de nuit, avant de m'endormir seul dans notre grand lit, bien au chaud. On était le 25 février 2010. En plein hiver. Et je me réveille couché sur quelque chose de dur, paralysé et frigorifié? Mon pouce droit vient de remuer. Une flexion, suivie d'une extension. Les orteils à présent. Il semblerait que mes tendons se contractent, un à un, que mes muscles frémissent. Mes paupières papillonnent enfin. Tellement heureux, je répète ce mouvement à n'en plus finir. Ouvrir, fermer, ouvrir, fermer. Je me sens revivre. Dans une minute ou deux, je décollerai mes soixante-dix kilos du sol et comprendrai enfin ce qui m'arrive. Mais, soudain, un nouveau bruit me tétanise. Ce cliquetis que je viens de percevoir, accompagnant l'agitation de mon poignet. À l'aveuglette, je me redresse, traversé de vertiges, et palpe. Un cerceau rugueux me broie le poignet droit. Si stupide et irréel que cela puisse paraître, je crois que je suis entravé.