La chambre des morts. Suivi de La mémoire fantôme

Imaginez... Vous roulez en pleine nuit avec votre meilleur ami, tous feux éteints. Devant vous, un champ d'éoliennes désert. Soudain le choc, d'une violence inouïe. Un corps gît près de votre véhicule. À ses côtés, un sac de sport. Dedans, deux millions d'euros, à portée de main. Que feriez-vous? Vigo et Sylvain, eux, ont choisi.

Lancée à un train d'enfer ou s'approchant silencieusement, la mort chemine sur des rails sanglants. Vieux Lille, Paris, banlieue... Terminus. Aller simple pour folie criminelle. Le commissaire Sharko ne voyage pas léger. A chaque arrêt: la mort. Lente. Brutale. Barbare. Réunies ici pour la première fois, ses deux premières enquêtes au coeur des ténèbres, où le miel et les larmes ont l'amertume du sang à jamais répandu.

Quand on bascule dans la folie, il est souvent trop tard !Unité pour malades difficiles de Chambly. Un nouveau patient est accueilli. Délirant, sans papiers, inapte à la garde à vue, celui-ci a poussé sans raison un passager sur les rails et prétend " fuir des vers ".Seine-Saint-Denis, à cinquante kilomètres de là. Sharko et son équipe découvrent le corps d'un quinquagénaire sauvagement assassiné près de son lit. Chez lui, aucune empreinte digitale ni trace d'ADN, pas même les siennes.Qui sont ces deux hommes ? Quelles sont leurs histoires ?

«La folie ne sonnerait pas si creux. Retenez bien ce bruit de métal. Aussi longtemps qu'il résonnera dans votre tête, il prouvera que vous n'êtes pas fou.» Extrait du roman Darkness L'obscurité est partout. Depuis dix minutes, j'essaie à tout prix de bouger mais j'en suis incapable. D'ordinaire, chez nous, depuis la fenêtre de notre chambre, j'entends toujours le feulement des voitures. Mais ici, rien. Pas un bruit de moteur, pas une voix. Non, juste un long sifflement. Le vent... Le vent gémit, quelque part. Où suis-je? Je dois essayer de réorganiser les événements, faire jouer ma mémoire. Hier soir, je me trouvais à l'hôpital, auprès de Françoise. Je me souviens, cette chaleur dans sa chambre, je me sentais mal. Puis... puis j'ai mangé là-bas, une mélasse infecte, suis encore resté aux côtés de ma femme, jusqu'à la fin des visites. Quand je suis sorti, j'étais nauséeux. Retour à la maison, sur les hauteurs d'Annecy. Il était tard. J'ai arraché la feuille de l'éphéméride, sur la table de nuit, avant de m'endormir seul dans notre grand lit, bien au chaud. On était le 25 février 2010. En plein hiver. Et je me réveille couché sur quelque chose de dur, paralysé et frigorifié? Mon pouce droit vient de remuer. Une flexion, suivie d'une extension. Les orteils à présent. Il semblerait que mes tendons se contractent, un à un, que mes muscles frémissent. Mes paupières papillonnent enfin. Tellement heureux, je répète ce mouvement à n'en plus finir. Ouvrir, fermer, ouvrir, fermer. Je me sens revivre. Dans une minute ou deux, je décollerai mes soixante-dix kilos du sol et comprendrai enfin ce qui m'arrive. Mais, soudain, un nouveau bruit me tétanise. Ce cliquetis que je viens de percevoir, accompagnant l'agitation de mon poignet. À l'aveuglette, je me redresse, traversé de vertiges, et palpe. Un cerceau rugueux me broie le poignet droit. Si stupide et irréel que cela puisse paraître, je crois que je suis entravé.