Hela

Pour Clara Clossant, trente ans, née le jour de la catastrophe de Tchernobyl, la vie est trouée de toutes parts. Croyant fermement au pouvoir des histoires, elle est persuadée que si l'on tombe dans le bon trou, celui de la fiction, il se peut qu'on ait une seconde chance, qu'on puisse battre les cartes une nouvelle fois. C'est ce qui lui arrive lorsqu'elle croise la route de Marcus Klein, auteur à succès récemment débarqué de Paris à Bruxelles. Agacée par sa popularité, elle décide de mener son enquête pour en faire un roman. Mais les livres qu'on imagine sont rarement ceux que l'on écrit et, bientôt, l'intrigue se déforme sous ses yeux sans qu'elle puisse contrôler ce qui se glisse dans les interstices entre le réel et la fiction.

Une maison partagée en deux habitations jumelles, que ne sépare qu'une mince cloison laissant filtrer les rires, les cris, les chuchotements. D'un côté vit Rose avec son mari et leur petite fille, Boucles d'or. Rose vient de perdre un bébé en cours de grossesse et traverse une dépression où s'agitent ses désirs inavouables pour des femmes. De l'autre Nour est la fille secrètement rebelle d'une famille nombreuse d'origine marocaine, qui feint la soumission tout en repoussant constamment les frontières imposées à son sexe. Sur la double trame de la cohabitation des communautés et de l'émancipation féministe, Aliénor Debrocq livre le portrait complexe de deux femmes dans un moment de crise qui remet en cause leur manière de vivre le couple, la sexualité et l'amour...

Si c'était un film, il serait truffé de longs plans fixes parfois un long travelling ou un plan rapproché sur un détail (son sac, une mèche de cheveux, sa main sur le changement de vitesse, la valise éventrée sur le lit, les frondaisons des arbres à travers les baies vitrées) pas de voix-off, surtout pas. Beaucoup de silence, les bruits de la maison, de la rivière, les rires des enfants, des touristes, le ronronnement saccadé d'une bétaillère passant sur le pont, les cloches de l'église, un volet qui claque, la rumeur du marché, de la brocante, des badauds commentant la procession". Aliénor Debrocq signe ici un objet littéraire rare, sensoriel, qui lorgne du côté de Rohmer et de Michon mais avec un regard, des préoccupations une approche qui n'appartienne qu'à elle. Ici un paysage est un livre qui se traverse. Dès la première phrase, nous sommes dépaysés, sortis de nos habitudes de lecture. "Il y aurait la voiture de location" . Tout vient de là, de ce conditionnel qui dit si bien ce qu'est la littérature : une étude des possibles, une étude du passé et des silences plantés aux quatre coins du monde afin de le comprendre mieux. Ainsi pourrait se résumer le programme de l'héroïne, débarqué dans la Creuse dans sa Fiat de location pour sonder la mémoire des sites industriels, et espère-t-elle en percer l'un ou l'autre secret. Il est là, le tour de force de cet opus : mêler dans un même souffle poésie et enquête sociologique, souci d'exactitude et voyage au-delà des apparences comme si, à écouter le paysage, commençait la vraie aventure, celle de tous les possibles et des apparitions les plus étranges, telle la vulve-champignon d'une dénommée Madame Michaud...

Qui n'a jamais rêvé d'habiter en face de sa meilleure amie ?  Lou et Lila sont meilleures amies depuis toujours, tout comme leurs mères. Elles vivent de part et d'autre d'une rue tranquille de Bruxelles. Ensemble, leurs deux famille forment une grande tribu de coeur. Soirées d'été, vacances à la campagne, sorties au parc : inséparables ! Et puis un jour, tout bascule. Désormais, ce sera chacun chez soi. Lou, désemparée, veut comprendre : où sont passés les liens qu'on pensait plus forts que tout ? Un roman très actuel : l'histoire d'amitié bouleversante entre deux fillettes à l'aube de l'adolescence Une plongée très juste au coeur de l'évolution d'une enfant, de ses 9 à ses 13 ans, avec ses métamorphoses, ses émotions, ses incertitudes.