Les femmes de Lazare

Extrait Pralinette En 1985, Lidotchka fêta ses cinq ans, et sa vie partit à vau-l'eau. Lidotchka et sa vie ne se croisèrent plus jamais de la même façon, et l'une et l'autre durent conserver, pressés contre l'oreille pour en percevoir la rumeur lointaine, les éclats des souvenirs lisses, salés et mouillés de leur dernier été de bonheur. La mer Noire (noire parce qu'on ne peut jamais s'y laver les mains, n'est-ce pas ?), un hôtel-club qui évoque des boîtes d'allumettes dispersées çà et là, une plage émaillée de gobelets en carton ramolli qui ont contenu des glaces aux fruits et aux baies (papa disait : «Les fruits, c'est bon pour la santé.»), de corps immenses, embrasés. Le parcours matinal pour rejoindre l'espace minuscule sur lequel on a jeté son dévolu, le cheminement précautionneux afin que son pied ou sa serviette n'accroche pas des chairs étrangères, exubérantes et au repos. Lidotchka perdait tout de suite patience, et à peine sa maman se détournait-elle un seul instant, vers une voisine de table du restaurant ou vers le marchand ambulant de barbe à papa prohibée, que Lidotchka s'arrachait de la sévère laisse visuelle qui la retenait, et foulait sans discernement le sable de ses pieds potelés pour se jeter dans la mer en glapissant d'une voix perçante. Inquiets comme des phoques, les estivants se soulevaient, ils secouaient de leurs bourrelets humides et de leurs replis synthétiques les grains de sable du matin aussi gros que de l'orge perlé, ils souriaient en réponse aux lamentations d'excuses des parents. - C'est rien, qu'elle s'amuse, cette gosse ! Ah, comme elle gambade, cette petite délurée ! - Vous comprenez, c'est la première fois qu'elle vient avec nous à la mer... - Et vous, vous êtes d'où ? - De N-sk. - Eh bien dites donc, c'est que vous en avez fait du chemin ! Nous, on est de Krivoï Rog, on a obtenu des bons de vacances de l'usine, hein, Mania ? Celle-ci acquiesçait en remuant d'un air guilleret les lèvres de sa bouche affable, généreusement farcie d'or fin, et rassemblait en un tas toutes ses frusques pour que papa puisse étaler plus commodément sa serviette. - Vous séjournez à la Maison du Soleil ? - Oui, oui. Maman s'extrayait à la hâte de sa robe sans manches dont elle faisait crépiter comme des étincelles la soie artificielle et craquer les coutures. - Nous, on est au Drapeau Rouge. Ravis de vous connaître ! Une amitié aurait pu s'enflammer pour de nombreuses années, accompagnée de cartes postales les jours de fête légale et de visites réciproques en traversant tout le pays, s'il n'y avait eu la canicule et Lidotchka, dorée, tonitruante, lisse et pétillante au milieu du léger ressac de cette multitude. Maman était absolument incapable de la quitter du regard, ni pour une tranche de pastèque fraîche et embuée qui craque suavement sous le canif vorace d'un pacifique prolétaire de Krivoï Rog, ni pour se tourner vers l'éternel «idiot» de la plage («Permettez, on a quoi en main ? Des atouts ? Non, la dernière fois on avait des coeurs !»), ni pour tendre l'oreille aux filandreux monologues sans fin venus d'une existence inconnue et alléchante.

Résumé : Ivan Serguéïevitch Ogariov est médecin. Médecin, un point c?est tout. Après une enfance difficile, vécue dans l?ombre, d?un père violent et d?une mère effacée, puis un service militaire traumatisant, Ogariov, marié presque malgré lui, sombre dans une, vie ennuyeuse, à la morosité toute soviétique. Cette existence si réglée et sans saveur est bouleversée par sa rencontre avec ; Malia, ardente jeune femme de vingt-quatre ans. Leur folle histoire d?amour sort Ogariov de sa torpeur et le projette dans une relation passionnelle où seuls comptent la poésie, le plaisir de la gastronomie, l?amour et l?Italie. Il tire un trait définitif sur son mariage et quitte son travail. Las de son pays natal auquel il restera à jamais étranger, il voyage et s?adonne enfin au bonheur. Mais alors qu?Ivan est déterminé à protéger sa vie avec Malia, la jeune femme, elle, a une idée bien différente en tête.

A la mort de sa tante, Maria Stepanova se retrouve à vider un appartement plein de photographies surannées, de vieilles cartes postales, de lettres, de journaux intimes et de souvenirs : les vestiges d'un siècle de vie en Russie. Cette découverte déclenche chez elle un irrésistible besoin d'explorer les archives dont elle a hérité. Et de retracer l'histoire de sa famille et de l'Europe depuis la fin du XIXe siècle, en révélant les non-dits, les mensonges, les faux-fuyants. Comment faire émerger la vérité et retranscrire ce passé familial ? Doit-elle privilégier une simple description des archives ? Ou s'atteler à la rédaction d'une fiction ?

Ce roman pulvérise toutes nos attentes, Maria Stepanova s'y révèle être une véritable artiste". Berliner Zeitung M. est écrivaine. Quelques années plus tôt, son pays a déclaré la guerre à l'un de ses voisins. Désormais en exil, elle s'applique à recréer un nouveau chez-soi, tout en se sentant peu à peu coupée de sa langue : celle qu'elle a parlée toute sa vie, dans laquelle elle a écrit ses livres, celle dont elle tente, aujourd'hui, de se détacher. Alors qu'elle se trouve dans un train en partance pour un festival littéraire à l'étranger, une grève perturbe le programme. Le voyage s'achève dans un village perdu où M. ne connaît personne et son téléphone portable est déchargé. Et si, comme par magie, elle disparaissait ? L'Art de disparaître est un grand roman sur l'exil, la perte de repères et le réenchantement du quotidien par l'écriture. Traduit du russe par Anne Coldefy-Faucard