Une allure folle

Pour la première fois en France, les 9 et 16 octobre 2011, des « primaires ouvertes » permettront à tout citoyen inscrit sur les listes électorales de désigner le candidat du Parti socialiste à l'élection présidentielle de mars 2012. Mais aujourd'hui, l'inquiétude grandit: ces primaires dépossèdent-elles les adhérents du choix traditionnel de leur candidat? Font-elles peser sur eux une pression trop forte? L'affaire Strauss-Kahn redistribue-t-elle les rôles et les enjeux...Ces questions, et bien d'autres, les militants se les posent déjà sur le terrain. Mais qui sont ces dizaines de milliers d'hommes et femmes de l'ombre? Quelle histoire personnelle, familiale ou professionnelle les a conduits à s'engager à gauche? Quels sont leurs héros? Leurs motivations? Qu'ils tractent ou débattent, les militants parlent rarement d'eux-mêmes.Partir à leur rencontre dans toute la France est l'objectif de ce livre conçu à la façon d'un carnet de voyage. Prendre le temps d'écouter, remonter la pente des souvenirs, s'ouvrir aux rêves et faire un bout de chemin avec eux le temps d'une réunion de section, d'une balade dans une région, d'un repas, d'une fête. Recueillir des histoires de famille, d'amour, d'amitié, d'inimitiés, de batailles perdues ou gagnées ensemble permet de dessiner par sa base le portrait en creux du Parti socialiste. Et celui d'une France militante trop souvent laissée de côté. Le parcours débute à Jarnac lors des commémorations des quinze ans de la disparition de François Mitterrand, passe par l'Île de Ré, Carmaux ? la terre de Jaurès ?, Lille, Alençon, l'Aveyron, la Corse, le quartier de La Courneuve ou la très chic section du vie arrondissement de Paris. Au fil des régions, les territoires historiques de la gauche succèdent aux « terres de mission ». « À quoi reconnaît-on un militant socialiste? Il est enseignant, barbu et cotise à la Camif », répond en forme de boutade un adhérent de longue date. C'est un tout autre profil qui émerge à l'occasion de ce voyage au coeur de la France militante. Des figures, des caractères, et une véritable foi dans le politique que l'on croyait à jamais disparue

Une femme qui ensorcelle les hommes. Mathilde collectionne les amants tous plus riches les uns que les autres, se fait entretenir sur un grand pied jusqu?au jour où elle rencontre Armando, un italien, agent maritime qui l?installe dans un hôtel particulier. Elle a 30 ans, lui 40. Il est ferré. Nous sommes dans les années vingt, à Bruxelles. De cet amour naît une petite fille, Annie. Armando étant déjà marié, Mathilde élève sa fille seule. Toutes les deux forment un drôle d?attelage dans le Bruxelles mondain de l?entre-deux guerres. Mathilde n?a qu?une obsession : légitimer sa fille car le très strict Armando ne l?a pas reconnue. Tous les deux ont une folle allure, vont vite, trop vite. Elles font sensation, mènent une vie fantasque mais partagent un certain silence, parfois jusqu?au mutisme. Mais apparaît une troisième femme, la narratrice. Un jour, elle a décidé de partir sur les traces de sa grand-mère, Mathilde, et de sa mère, Annie, de reconstituer leur vie à l?aide de photos et de lettres. Mieux, elle mène l?enquête et de façon encore plus précise et haletante que la police ne l?a déjà faite. La vie est un tour de passe-passe. La narratrice savait que sa grand-mère et sa mère avaient mauvaise réputation pour des raisons différentes. Mais qui sommes-nous pour juger ? Elle va découvrir qu?elles ont été des héroïnes jusqu?à un point inconcevable. En écrivant ce grand livre des faux-semblants, la narratrice leur redonne vie. Voici un roman qui est une affaire de femmes qui ne parlent que d?hommes et où la comédie tient le bras à la tragédie.

Il n'y a ni coupable ni victime dans cette histoire. Il n'y a pas d'explication pour les histoires qui se terminent mal. J'ai assisté impuissante à la fin d'un amour qui m'avait servi de modèle, puis de repoussoir. Il n'y a que l'absence si longue, cette difficulté à dire et cette incapacité à se taire. Et si mon père ou ma mère avait survécu, avait tué sans se donner la mort ? Je sais, bien sûr, que lui n'aurait jamais tiré. Il a été trop aimé et elle pas assez. Elle ne pouvait plus voir le monde sans les yeux qu'elle avait adulés. Elle a levé son arme, une belle matinée de juillet. Un samedi paresseux où l'on s'apprête à ne rien faire. "

Je suis la seconde fille, la seconde épouse, le second violon. Je joue en sourdine une partie plus basse que le premier. Je suis le second couteau que l'on cache, pour les basses oeuvres, les pires besognes. Habituées à l'ombre, ces amoureuses sont douées pour disparaître, se faire oublier. Elles finissent seules en général. Sans avoir vu s'évanouir les années.