Le bureau

Huit nouvelles qui décrivent notre époque, vue dans la rue, dans la tête, dans le coeur, dans la vie. Huit nouvelles qui nous emmènent au plus près observer avec curiosité et affection notre existence de héros du quotidien. On se laisse prendre par cette gourmandise avec laquelle Claude Sérillon observe ses personnages, comment il décrit le foisonnement de leur pensée, ce bavardage permanent et incroyable qui les motive, cette belle vitalité dont ils font preuve en dépit des situations dans lesquelles ils se sont chacun laissé emporter. Aucun cynisme, aucune moquerie ou méchanceté de la part de l'auteur, à la rigueur ce gout léger de l'ironie qui fait écho à notre propre instinct, que masque cependant une gigantesque soif d'amour de l'auteur pour le genre humain. Au fond, ce que recherche Claude Sérillon dans ses sujets n'est pas tant le plus trivial que le plus fragile, voire le plus honorable, le plus digne. En suivant ainsi chaque personnage au fil de ses idées et de ses discours, au gré de ses décisions et de ses doutes, le lecteur est happé par un style d'une remarquable vigueur, à la fois précis et déterminé, sans cesse en mouvement. Les phrases et les situations se succèdent, et le livre se referme comme on finit de suivre l'actualité. Pas celle du monde mais la nôtre. Claude Sérillon est journaliste. De la presse écrite d'abord, de la télévision ensuite, puis à nouveau de l'écrit. L'écriture de plusieurs romans, essais, dictionnaires, nouvelles et poèmes est un autre versant de son activité, juste complément de son rôle d'observateur de l'actualité, mais aussi de l'imaginaire, de la fiction... et de sa curiosité personnelle.

Elle s'appelle Claire. Elle a donné rendez-vous à l'homme qui l'aime dans une ruelle sordide de Bangkok. Elle va céder à son désir. Elle l'embrasse, elle l'enlace... avant de le poignarder et de le laisser crever seul. Ainsi s'ouvre le roman policier de Claude Serillon qui, sur fond d'un sommet international dans une Thaïlande poisseuse, nous entraîne dans les méandres d'une enquête menée par un diplomate fatigué, bientôt fasciné par celle qu'il devrait dénoncer... Au centre de ce récit, il y a Claire, Claire et sa beauté froide, Claire et son intelligence sans calcul, Claire coupable aux yeux des autres mais sans remords. Claire enfin qui ne craint pas de se faire juger... mais qui la dénoncera ...

C'est une vague furieuse. Un emportement de mots et d'expressions, une manière de discourir, d'écrire. C'est une façon d'être, violente, vulgaire et systématique. Dire du mal de tout, de rien, des voisins comme des étrangers. Remplir à ras le bord la tuyauterie médiatique, celle des réseaux sociaux comme des télévisions privées ou publiques, des radios comme des blogs, du numérique comme du papier magazine. Depuis quelques années la France connaît, elle aussi, cette rage dans le vocabulaire, le questionnement, les annonces et les titres journalistiques. Les râleurs comme les comiques sont dépassés par cette société vouée à l?immédiat, qui dit les pires choses, se sert des épithètes les plus sommaires, produit commentaires et annonces en continu sur tout ce qui se fait, se bâtit, se décide. Le dénigrement est partout, chaque jour et chacun s'y met à sa mesure contre n'importe quoi, n'importe qui. Dire du mal est devenu normal, banal, une obligation compulsive, sinon, exister est impossible. En politique comme en littérature, dans la vie quotidienne, dans tous nos déplacements. Symptôme d'une grande peur chronique ? Course à l'audience, effet de concurrence sauvage ? Les médias s'amusent cruellement, intouchables et irresponsables. Ils donnent à longueur de jours l'exemple consternant d'une accumulation d'humeurs racoleuses où tout se vaut. Des deux côtés du miroir de la vie publique, j'ai vu se développer de façon irrésistible cette habitude de railler tout, de critiquer, de détruire. Comme si chacun d'entre nous ne se rendait plus compte qu'en disant du mal des autres on dit du mal de soi.

«  Il me reste du temps pour aimer, des jours, des nuits pour fabriquer des rêves, des lunes claires, des étoiles en poche, si proches jusqu’à se noyer dans les grands espaces libres où les sentiments inattendus sont complices des désirs. Il me reste de quoi écrire des poèmes, de les laisser s’embarquer en vies canailles, en drôleries, folies de vieilles enfances. Les mots se sont assemblés, couchés, amants, s’amusent à me réciter des vers étranges et tendres, belles phrases où les larmes déchirent les sourires. Un jour avant l’autre je joue tous les rôles inscrits au grand répertoire sur une toile immense au dessus du ciel. Il faut faire vite avant que le soleil cru n’apparaisse. La poésie se nourrit de l’essentiel de ce que nous sommes. Mais qui es-tu ?  »