La Ve République. 2e édition

Professeur de droit constitutionnel et de philosophie politique à l'université de Perpignan. Ecrit depuis son plus jeune âge. A publié son premier roman, Métaphysique du chien, en septembre 2002. Livre drôle sur un sujet sévère qui a reçu de nombreuses récompenses, dont le prix Culture et Dépendances FR3. Autoportrait à l'ouvre-boîte, son deuxième roman à l'humour noir, flamboyant et féroce, paraît en Points Seuil en même temps que Poétique de l'égorgeur. « « Qui es-tu ? fit Sigurtsen dans un soupir. Je te connais ? » Il comprit en posant la question qu'il possédait la réponse. Il savait à qui il s'adressait. Il savait contre quoi il luttait. Il accomplit un suprême effort. Il tira son épaule droite vers l'arrière. Il voulait voir le visage de son ennemi. Avec lenteur, il bascula sur le dos. Derrière lui, il n'y avait personne. » Universitaire à la vie ordinaire, Nid Immarskjöld Dugay, sous une apparente tranquillité, dissimule un esprit tourmenté. L'univers entier l'inquiète, ses semblables le terrifient. Tous les soirs, parce qu'elles le lui demandent, il raconte à ses filles une aventure à épisodes, un récit sombre et cruel dans lequel il traduit ses angoisses secrètes : Yagudin, un criminel maléfique, y épouvante les foules en ravissant les épouses, en éliminant les enfants. Un jour, pourtant, Nid va être débordé par le produit de son imagination : Yagudin, l'homme aux mains percées, apparaît dans sa vie et entreprend de la saborder. Condamné à découvrir qui se cache derrière la figure flamboyante et énigmatique de l'homme qui a détruit sa famille, Nid se lance à sa poursuite. Menée tambour battant, sa course éperdue devient l'épopée d'un homme confronté à ses peurs dans un univers menaçant et hostile. Suspense, humour, beauté du style et puissance de l'imaginaire, le lecteur impatient dévorera ces pages et découvrira, stupéfait, qui se dissimule derrière l'horrible Yagudin...

« L'Etat est le plus froid de tous les monstres froids », disait Nietzsche. Dans cet essai, Philippe Ségur s'attache à démontrer en quoi le pouvoir politique est un monstre. En remontant aux sources du pouvoir politique occidental, c'est-à-dire à la période romaine archaïque, aux temps qui ont précédé et suivi la fondation de Rome, en revenant sur la mythologie et sur les traits saillants de la république romaine, l'auteur propose une réflexion sur la nature universelle du pouvoir, sur ce qu'il représente, tant hier qu'aujourd'hui. Un pouvoir sage et mesuré, la gestion du politique en bon père de famille, l'idée du dirigeant simple et modeste citoyen, cela n'existe pas ou n'a jamais existé que comme accident de l'histoire. Car ce qui caractérise le pouvoir, c'est au contraire sa démesure et sa nécessité de l'afficher. En cela, il est un monstre, un phénomène qui se doit d'être spectaculaire. Et s'il l'est, n'est-ce pas pour dissimuler autre chose, pour capter tous les regards et masquer l'essentiel ? L'essentiel, c'est la domination, la confiscation de l'autonomie, de la faculté de décider du plus grand nombre au profit de quelques-uns. Ainsi la démocratie, la souveraineté du peuple et le système juridique libéral ne sont-ils qu'un habillage sophistiqué de cette monstruosité, un effet de mise en scène destiné à obtenir la sidération des foules et à faire diversion. Ce subterfuge n'est pas moderne : l'Antiquité y avait pensé avant nous. Avec le déclin des valeurs, notre époque ne fait qu'en souligner le profond nihilisme. Au-delà de ce constat, l'auteur cherche à savoir d'où vient cette nécessité universelle, cette omniprésence du pouvoir monstrueux : il la trouve dans la nature même du psychisme humain. Celui-ci, en effet, est marqué par le manque, la séparation, un vide à combler, la finitude d'une existence bornée par la mort. Or le pouvoir y répond par l'action qu'il incarne comme un remède au vide, par le sentiment qu'il donne d'une inflation du réel, par l'illusion qu'il procure d'un retour à l'unité et à une forme d'éternité par la célébration de la totalité sociale. Ainsi le pouvoir monstrueux serait-il l'image en miroir, l'image inversée, de la nature humaine : un trop comme une réponse au pas assez.

Une panoplie de plus venait s'ajouter à ma collection. Un statut d'écrivain, des invitations chez les libraires, dans les salons, à la radio-télévision. Parce que j'étais rassurant, moi qui n'étais qu'instabilité et colère. Parce que j'étais amusant, moi qui n'étais pas drôle. Et je les leur servais, ces platitudes, parce que je les connaissais toutes, parce que j'étais l'anxiolytique social fabriqué par la société pour ne pas la décevoir. Ainsi allais-je partout, presque partout, pour ne pas décevoir. Mais ce n'était pas moi qui m'y rendais. C'était toujours l'autre, le bon garçon, le caméléon, celui de qui j'avais l'air. Alors, si pendant toutes ces années j'avais été un autre, qui étais-je vraiment? Le Dr Zénnegger avait vu juste. Je n'étais personne. Un possédé ne peut être personne.""