La Mer éclatée

La Belgique mérite mieux que ce que l'on raconte d'elle à l'étranger. Elle n'est pas seulement le pays du chocolat, de la bière et des frites ; elle abrite aussi artistes, rêveurs, poètes et chanteurs. C'est le pays de Jacques Brel, des frères Dardenne, de Magritte, d'Emile Verhaeren et de Maurice Maeterlinck, mais aussi de Tintin, de Spirou, de Gaston Lagaffe et des Schtroumpfs. C'est un pays joyeux et drôle où il fait bon vivre, malgré les querelles linguistiques et les crises politiques qui l'habitent. C'est aussi, hélas, le pays de Marc Dutroux, et celui où vint s'installer Michel Fourniret afin d'y perpétrer ses horribles forfaits. Et le berceau de bien d'autres criminels qui ont défrayé la chronique en leur temps, même si la plupart d'entre eux sont aujourd'hui passés dans l'oubli. Liliane Schraûwen vous fait découvrir l'histoire du seul assassinat qui fut jamais commis via une arme à laquelle personne n'avait songé : la nicotine ; celle de la terrible veuve Becker, condamnée à mort pour avoir empoisonné onze personnes, ou encore le destin de l'unique femme qui, sur le sol belge, connut la guillotine. Vous frémirez au récit de la terrible affaire de la rue des Hirondelles, jamais élucidée, de même qu'à celui du meurtre de la champignonnière, prescrit en 2013 ; vous tremblerez en lisant les macabres exploits du dépeceur de Mons, qui ne fut jamais identifié...L'auteur n'a pas voulu reprendre des affaires récentes ou très médiatisées comme l'affaire Dutroux ou l'affaire Geneviève Lhermitte, préférant revenir sur des faits plus anciens et moins connus du grand public, dont certains se sont inscrits dans l'histoire tant il est vrai que le crime est intemporel...

Une femme est assise devant un mur blanc. Elle se tait, elle attend. Que le temps passe, que la mort vienne, que le froid s'installe. En elle pourtant grouillent des choses du passé, vivantes, tièdes, terribles parfois. C'est la vie, cette vie dont elle ne veut plus et qu'elle a voulu fuir une fois pour toutes. Mais où cela se passe-t-il ? Quel est donc cet univers où rien ne bouge sinon le souvenir, quelquefois, et le rêve ? Que fait-elle là, cette femme sans nom, devant le rectangle gris d'une fenêtre vide ? Dehors, pourtant, il y a le soleil, le vent léger, et les cris des enfants. Il suffirait peut-être d'ouvrir la fenêtre... Publié pour la première fois en 1994, ce deuxième roman de l'auteur a obtenu le Prix littéraire du Parlement de la Communauté française de Belgique (Fédération Wallonie-Bruxelles). Il était introuvable suite à la disparition de ses deux premiers éditeurs.

L'amour... On le cherche, on le poursuit, on le fait et le défait, on en jouit, on en souffre. On le chante, l'écrit, le peint, le joue et le feint... On meurt pour lui, ou l'on tue. Mais que recouvre ce mot?? Nous aimons Dieu (parfois), notre patrie (rarement), nos parents, nos enfants. Nous aimons rire et chanter, nous aimons le sport, le cinéma, et même le chocolat ou le bon vin. Nous aimons nos rêves, nous aimons aimer. Nous aimons, aussi et surtout, cette moitié d'orange dont on nous a dit et répété qu'elle existe, qu'elle est là, quelque part, à nous attendre, et qu'elle comblera tous nos désirs, tous nos besoins. Le même terme pour désigner tant de choses : possession, jouissance, domination, jalousie, volupté, tendresse, sacrifice... Depuis toujours, Éros et agapè jouent à cache-cache pour mieux nous tromper. Parfois, ils se trompent eux-mêmes, et tout dérape. Le bus fait une embardée, la déception nous dévore, la belle endormie oublie de se réveiller, la foudre frappe pour de bon...