Nous, les apprentis

Printemps 1939, dans ce quartier populaire et commerçant de Paris entre la porte de Saint-Ouen et la porte de Clignancourt vit la famille Fauré, Anastasie, Emile et leurs quatre enfants. Sur la petite place centrale, commune aux trois immeubles HBM, rémouleurs, chiffonniers, vitriers, rempailleurs, se relaient pour offrir un spectacle permanent. Dans les cours, des chanteurs viennent pousser leurs goualantes pour quelques pièces de monnaie. A la sortie des écoles, les enfants font les quatre cents coups dans la Zone, vaste terrain vague occupé par les déshérités, ou se réfugient dans la cage d'escalier pour lire leurs albums illustrés préférés. La vie s'écoule simple et tranquille. Un dimanche d'avril 1940, Julien, douze ans, croise le regard d'une jeune inconnue aux longs cheveux noirs, sa vie en sera définitivement bouleversée.

Mêlant humour et fantaisie, cette autofiction, inspirée par les lointains souvenirs maçonniques de l'auteur, retrace le parcours initiatique de Lucien Toussaint, un jeune homme d'après-guerre, sans ambition. C'est dans la confrérie des francs-maçons que celle-ci se révèle au grand jour : en affrontant avec succès de nombreuses épreuves, le jeune homme devient tour à tour apprenti, compagnon, maître puis vénérable maître, Lucien aurait-il enfin trouvé sa voie ?

Le Commissaire prit la petite fiole, la mit à la hauteur de ses narines, aspira bruyamment puis alla prendre la pèlerine d'un des deux agents de faction. Il fit le tour de son bureau en s'écriant : "?Olé ! Olé ! Torero?". Et il s'assoupit. Je me demande ce qu'il y a dans cette petite fiole, dit Patagonis. As-tu le résultat de l'analyse ? répondit Toussaint. Pas encore. Tous les techniciens du laboratoire sont en vacances. Et si le Commissaire ne se réveillait pas... Pourquoi tu dis ça ? On ne sait jamais. Supposons qu'il ne se réveille pas. Je crois qu'il faudrait le remplacer. Oui, mais par qui ? Ce n'est pas un problème.

Nos dimanches L'oiseau peut chanter sur la branche, Réveil tard et café au lit. Rien ne doit changer nos dimanches. Ils ne sont que monotonie. Le temps est gris, le temps est beau, Et tout s'agite à l'extérieur. Il y a d'la bière et du ouzo, On est si bien à l'intérieur. Parfois le téléphone sonne, Nous n'avons rien à raconter. Que tous nos amis nous pardonnent, Il ne faut pas nous déranger. Mais l'oiseau a pris sa revanche, Valérie de sa chambre a fui. Que reviennent nos beaux dimanches Et leur douce monotonie.