Oeuvres poétiques. Tome 2

Se joignent-elles en vol d'oiseaux les musiques d'une vie, souvent inconnues d'avoir été oubliées se joignent-elles pour improviser l'exil du vivre dans le cri du bec bleu de l'oiseau ouvert contre le ciel et en lutte avec lui seraient-elles le bois du violon, son âme, musiques pianissimo d'une tension entre mort et beauté leur chambre d'échos où le mal s'oublie les rendra demain à la transparence vida breve c'est de soi qu'il faut rire tel est l'archet.

Lors, dis-je un jour à mon grand-père, accablée par son constat amer sur l'état du monde, il y a des riches et des pauvres? " Je me souviens d'avoir pensé - et non pas dit, premier silence conscient, quoique gâché d'illusion : " On a attendu jusqu'à moi, une petite fille, on a supporté ? Y avait qu'à partager pourtant. Quand je serai grande, je changerai ça ! " Et... J'ai eu toute ma vie pour constater mon échec. Déception silencieuse, je la crois fondatrice, alimentant un des ruisseaux d'un sentiment-fleuve : celui de désir et d'impuissance. Il y eut auparavant le lyrisme paternel - mais il était au loin, du temps de ma vie occitane -, les chants dont il m'avait entourée : une source du vaste fleuve que l'écriture voudrait remonter (kayak immobile). Il en est d'autres. L'intranquillité d'être au monde, un manque insaisissable ; le plaisir d'être au monde, une abondance insaisissable. En effet, c'est au temps de " l'autre langue " qu'une telle dialectique du vivant s'est instaurée. L'occitan me fut pays imaginaire, désir comblé impossible à combler et langue sous la langue. Comment naît le désir d'écrire, la lente maturation, le combat avec soi-même, l'exigence prégnante et le "loyal adversaire" dont parle Char ? Tissés à l'histoire personnelle, exil et désir se mêlent et mènent à, à quoi, éventuellement à l'écriture. Annie Salager, Extrait de l'entretien avec Jean-Yves Masson, autre SUD, 35, 2006.

Un vol d'adolescents souffle sur la planète peuplés de folie au désert de leur coeur une nuit de sanglots dans le vide laissé par la haine au milieu des maisons détruites des cris rendus muets des douleurs mortes ... et le poème m'a échappé, je voulais dire les forêts bleuies d'une musique de silence au loin sur les collines où l'on croise des biches, et le ciel qui verse avec largesse sur elles ses coupes d'harmonie dont on aime boire le champagne au bouquet de sagesse et de fruit, le poème qui cherchait l'âme claire d'un vin de vie qu'en toutes terres on voudrait élever, le poème m'a échappé, mais dans la fleur du silence plus féconde que la haine le chant était resté...