Barcelona

Cuba est un corps malade parce que gravement déçu par sa tête qui lui avait promis de changer la vie. Comment oublier pareille promesse quand l'esquisse de sa réalisation a circulé dans vos organes ? Ce fut un début d'un bonheur qui s'est transformé en poison, et l'empoisonnement a infecté les membres, les actions, les pensées, les relations si bien que tout l'organisme s'est pris lui-même en horreur. L'existence est désormais de plus en plus coupée de sa propre vitalité, tandis que la tête continue à s'agiter dans l'illusion d'animer un corps qui lui est étranger... On connaît cette situation, mais de loin abstraitement. On ne l'avait jamais éprouvée avant ce livre de Laurine Rousselet qui nous la fait ressentir physiquement. Sa force vient du partage de la vie quotidienne et, plus mystérieusement, d'une solidarité organique avec le corps collectif cubain. IL y fallait une écoute patiente, une attention aux nuances de la perception et de la communication non verbale et, surtout, une langue sensible à l'empreinte de l'Autre.

Une voiture file sous un soleil estival et semble négocier les lacets d'une route de montagne avec facilité. Au volant, une femme, à ses côtés, sa fille. Le jazz de Charlie Parker les accompagne jusqu'au moment où, soudain, tout s'arrête. L'histoire bascule. On sait qu'il y a eu accident. D'autres personnages entrent en scène. Des fragments de leur vie passée, présente ou imaginaire nous parviennent. Tous sont intimement liés. Celle qui les restitue se trouve hospitalisée à Ville-Evrard, ce qui ne l'empêche pas de voyager à sa façon, entre humour et tragédie, entre vérité et mensonge, dans un théâtre d'ombres qui se déplace en suivant les méandres de sa pensée. "Je portais une robe en soie, de coloris prune, dessinée de sorte à se sentir nue, les bretelles habiles à tomber le long des bras. Comme maman, j'étais mince. Entre nous, une virgule de trente années célébrait l'étrange oripeau du temps dégrafé".