Un père sans enfant

Dans le Berlin des années 1920, le talent de Joachim Gottschalk s'impose comme une évidence sur les planches des théâtres. Il est l'acteur le plus prometteur d'une nouvelle génération pleine d'espoirs. Mais alors que Joachim brille et vole de succès en succès, jusqu'aux plateaux de cinéma, l'Allemagne, elle, s'enfonce dans le fascisme. Marié à Meta, une Juive dont il est éperdument amoureux, et tout entier dédié à son art qui est sa raison de vivre, Joachim se voit chaque jour un peu plus déchiré. Les nazis le somment de choisir entre son art et sa femme.

Résumé : A l'heure où les débordements des fleuves et des rivières se multiplient et s'aggravent, le paysagiste Frédéric L. M. Rossano revisite l'histoire culturelle des crues et propose de nouvelles stratégies, moins défensives et plus résilientes, pour aménager et habiter les paysages inondables. Par son lent passage ou ses soudaines fluctuations, l'eau façonne nos villes et nos paysages ; les crues et les inondations jalonnent la longue histoire des sociétés humaines, les contraignant à modifier leur habitat. Hanté par les mythes diluviens, antiques puis bibliques, l'Occident a opposé à l'eau et à ses débordements des opérations parfois colossales d'adaptation et de défense, d'endiguement et d'assèchement, bref d'artificialisation de l'espace. Typique des temps modernes, cette ingénierie dominatrice de l'eau pose aujourd'hui problème car elle fige le territoire dans des structures rigides, inhabitables et particulièrement vulnérables aux aléas climatiques qui s'intensifient. C'est sur ces sites sensibles que se réinvente aujourd'hui la gestion des crues. L'analyse des projets les plus innovants en Europe - dans les polders néerlandais, les vallées alpines, le bassin de l'Isar ou l'estuaire du Rhin et de la Meuse - révèle les grands enjeux actuels : se réconcilier avec la naturalité des rivières, accepter une part de leurs débordements pour mieux limiter leurs crues, combiner l'inondation et le développement urbain. Entre histoire culturelle, géographie humaine et recherche urbaine, ce livre envisage ainsi ces nouveaux territoires submersibles comme les paradigmes des paysages habités de demain : écologiques, dynamiques, inclusifs et combinatoires.

Un béret peut changer une vie. Devenu conscrit (à l'époque du roman, il y en avait encore), notre jeune héros se retrouve plongé de but en blanc dans un ennui kaki, qui lui laisse quand même la possibilité de vaquer à ses pensées les plus noirâtres. Car celles-ci s'entortillent autour des idées de la mort (laquelle fera bientôt irruption dans sa jeune vie), de la guerre (en revêtant un béret, il songe inévitablement à la guerre de son père), de l'amour (l'inaccessible Hanska), de l'immigration (son mineur de père arrivé en Belgique juste après la guerre), des eaux troubles du passé (l'Italie fasciste)... Mais le héros emporte avec soi aussi de quoi lire : un Jules Verne et un vieux carnet ayant appartenu à son père. L'un et l'autre vont l'aider à voir plus clair dans ces eaux où il risque de se perdre. Pour percer la houle, ces deux véhicules donc : les Vingt mille lieues, mais aussi ce vieux carnet aux pages toutes noircies d'une écriture gribouillée, serrée, presque illisible : celle de son père ?

«?Mais le Londres qu'il avait aperçu jusqu'à cette minute présente n'était point Londres?; ce n'en étaient en fait que des lambeaux, des pans de murs semi-écroulés?; Londres, à la suite d'il ne savait trop quel cataclysme irréversible, semblait avoir presque disparu dans Londres. Et Londres était devenu un Londres dépourvu de vie, où les seules gens du peuple qu'il croisait étaient des clochards, des banlieusards en navette ou des demeurés égarés.?» Un professeur de lycée proche de la retraite, Raymond Raymont, participe à un voyage scolaire à Londres. La traversée de la ville, que le personnage observe de manière aussi perspicace que mélancolique, n'est pas seulement l'occasion de faire le point sur sa situation présente, elle va aussi ranimer les souvenirs d'un autre voyage, quarante ans auparavant. Peu à peu affleurent des correspondances étranges, pour ne pas dire totalement improbables, entre passé et présent. Rossano Rosi, né à Liège, vit à Bruxelles où il travaille dans l'enseignement secondaire. À côté de ce métier, il écrit et fait paraître des romans ou des poèmes depuis 1994. Il a obtenu le prix Marcel-Thiry en 2001 pour Approximativement (édition Le Fram)?; tous ses livres ont depuis lors été publiés par Les Impressions Nouvelles.