A Xian, dans un futur proche, Xujin s'occupe d'un refuge pour enfants arrachés à la rue et aux réseaux de prostitution, tandis que l'ombre d'Os de Tigre, vieille chanlatte vengeresse, hante la nuit. En Russie, Esad, un trafiquant russe un peu perdu, tombe amoureux d'une jeune prostituée chinoise, Tiger, et tente de l'arracher des mains de son souteneur. Lorsqu'en fuite, il arrive au refuge, il perturbe durablement l'équilibre du lieu et fait peser sur lui une grave menace. Roman noir porté par une langue implacable mêlée de tendresse et de violence, Tiger interroge la possibilité d'un refuge, d'un lieu protecteur, et à travers lui celle de l'amour et de la justice.
Nombre de pages
243
Date de parution
07/01/2021
Poids
292g
Largeur
140mm
Plus d'informations
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EAN
9782377560882
Titre
Tiger
Auteur
Richer Eric
Editeur
OGRE
Largeur
140
Poids
292
Date de parution
20210107
Nombre de pages
243,00 €
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La Rouille est une histoire d'enfance, un roman d'apprentissage, du passage à l'âge adulte, mettant en scène un schéma universel, celui du refus de grandir et de passer par les rites de nos clans.Nói vit dans une casse automobile avec son père, quelque part dans un pays post-soviétique cerné de misère ordinaire, où toutes les femmes choisissent de fuir. Bientôt, il devra passer le Kännöst, un rite initiatique brutal, mystérieux et inquiétant. Entre soirées MMA et concerts de métal, Nói grandit comme il peut, chahuté par ses émotions, à l'ombre d'un grand père clanique et tyrannique, trouvant refuge dans des trips au solvant chimique et dans des virées libératrices en quad.Aux antipodes des valeurs archaïques qu'on lui impose, Nói porte aussi en lui l'espoir d'une émancipation, le rêve d'une vie meilleure. Bercé par le souvenir de sa relation avec Minttu et par l'attente du retour de sa mère, il ne cessera jamais de croire en la possibilité de l'amour.Éric Richer livre un premier roman intense et saisissant, rythmé par une plume fulgurante, qui a été récompensé par le Prix des Rencontres à lire de Dax et le Prix des librairies Payot en 2019.
On se couvrira les yeux d'abord, on fuira. On y reviendra de plein fouet et on voudra tout voir, avec la rage d'un coyote. On avalera les photos, les petits films de vacances mal cadrés, les anecdotes, les souvenirs. On voudra, comme le coyote déchiquette sa proie, appuyer de tout son poids, briser la colonne vertébrale. Comprendre comment une nuit on rentre chez soi, avec sa femme, ses deux enfants qui font une vie, comment on regarde la télévision ou comment on lit ou bricole, comment on va se coucher, et comment on ressort, au milieu de cette même nuit qui appartient à cette même femme et à ces mêmes enfants qui font une vie, comment on en ressort, porté par des bras inconnus, allongé dans l'air."
Brûlées, premier roman d'Adriadna Castellarnau, délivre une prose implacable, sèche et intensément belle, comme si les mots eux-mêmes avaient été réduits et purifiés par le feu. Le monde est en train de mourir. Ou il est peut-être déjà mort, mais il est encore habité par des survivants qui s'entendent sur la manière de mourir de faim, qui défendent leurs biens, qui prient pour l'avenir et qui abandonnent leurs enfants, parfois pour qu'ils aient une vie meilleure, parfois simplement parce qu'ils sont épuisés. Ce qui est arrivé au monde et pourquoi cela est arrivé n'est pas fondamental, ce qui compte c'est ce qu'il faut faire des dépouilles, de la crasse, de ces feux de joie nocturnes, de l'abandon lent de la compassion et du gouvernement de la tristesse.
C'est pas parce qu'on est flic qu'on comprend quelque chose au monde comme il va ou ne va plus du tout. Si on a encore un peu chaud, c'est qu'on se tient chaud. Dehors, vastes plaines et vent sifflant. Le ciel est froid comme la terre, entre les deux vont des flocons en rafale. On se hisse les uns sur les chaises, les uns sur les épaules des autres pour apercevoir la lamelle d'un croissant de lune à peine moins blanche que le blanc d'autour. Le bruit d'un moteur dans l'air, le bruit est toute l'affaire, le bruit d'un avion perdu dans les airs enneigés comme des plaines. Le bruit d'un avion qui au-dessus de nous tourne en aveugle. Si on a encore un peu chaud, c'est qu'on se tient chaud."