Pandora

Anne Rice est née en 1941 à La Nouvelle-Orléans. En 1974, elle publie la première version du célèbre roman fantastique, Entretien avec un vampire. En complétant ce roman par quatre autres tomes, elle crée les « Chroniques des vampires ». Anne Rice est l'auteur fétiche de tous les amateurs de vampires! Retrouvez l'auteur sur www.annerice.com

Sous le porche d'une vieille demeure à l'abandon de La Nouvelle-Orléans, une femme frêle et muette se balance dans un rocking-chair: Deirdre Mayfair est devenue folle depuis qu'on lui a retiré, à la naissance, sa fille Rowan pour l'envoyer vivre à San Francisco. Et derrière la grille du jardin, un homme. Aaron Lighter, observe inlassablement Deirdre, comme d'autres avant lui, pendant des siècles, ont secrètement surveillé la famille Mayfair. Car ils savent que, de génération en génération, les femmes du clan se transmettent leurs maléfiques pouvoirs et que la terrifiante et fabuleuse histoire de cette lignée de sorcières ne fait que commencer...

Extrait Une enfant était morte au grenier, disait-on. Ses vêtements y avaient été découverts dans un mur. J'avais envie d'aller là-haut m'allonger près de ce mur, seul. De temps à autre, son fantôme apparaissait. Celui de l'enfant. Pourtant, pas un de ces vampires ne voyait les esprits à ma manière. Aucune importance. Ce n'était pas la compagnie de la petite disparue qui m'attirait, c'était l'endroit. Rien ne me retenait plus auprès de Lestat. J'étais venu. J'avais accompli mon dessein. Je ne pouvais rien faire pour lui. Son regard attentif, parfaitement fixe, posé sur moi me mettait mal à l'aise. Bien que calme, empli d'amour pour ceux qui m'étaient les plus proches - mes enfants humains, mon petit Benji à la chevelure sombre et ma tendre, ma gracieuse Sybelle -, je n'avais pas encore la force de les emmener. Je quittai la chapelle sans même remarquer qui s'y trouvait. Le couvent tout entier était un véritable repaire de vampires. Aucun désordre n'y régnait, mais je ne vis pas qui demeurait dans le sanctuaire lorsque j'en sortis. Lestat reposait comme il avait toujours reposé, devant l'énorme crucifix, allongé sur le côté, les mains flasques, la droite juste au-dessus de la gauche dont les doigts touchaient à peine le sol de marbre - comme à dessein, alors qu'il n'en était rien. La paume de la droite, repliée, formait un petit creux où tombait la lumière - cela aussi semblait significatif sans l'être le moins du monde. Son corps surnaturel gisait simplement là, dépourvu de volonté ou de mouvement, guère plus doté d'intention que son visage qui trahissait une intelligence presque provocante, lorsqu'on songeait que Lestat n'avait pas bougé depuis des mois. Les grands vitraux, consciencieusement couverts de draperies pour lui avant le lever du soleil, brillaient la nuit, magnifiques à la lueur des bougies dispersées parmi les statues et les reliques de toute beauté qui emplissaient ce lieu autrefois consacré. De jeunes mortels y avaient alors entendu la messe sous la haute voûte ; un prêtre avait psalmodié des mots latins depuis l'autel. La chapelle était nôtre, désormais. Elle appartenait à Lestat - l'homme qui gisait sur le sol. Homme. Vampire. Immortel. Enfant des Ténèbres. Tous ces termes le décrivent à la perfection. Je le regardai par-dessus mon épaule. Jamais je ne m'étais senti aussi enfant. Car c'est ce que je suis. Je corresponds à cette définition comme si elle avait été inscrite dans mon code génétique et qu'il n'avait jamais existé d'autre schéma de conception. J'avais peut-être dix-sept ans lorsque Marius fit de moi un vampire. Ma croissance était terminée : depuis un an, je mesurais un mètre soixante-cinq. Mes mains sont aussi délicates que celles d'une jeune femme, et j'ai le menton glabre, ainsi que nous disions à l'époque, au seizième siècle. Je ne suis pas un eunuque, non, loin s'en faut, mais un jouvenceau. La mode voulait alors que les jouvenceaux fussent aussi beaux que les jouvencelles. A présent seulement, j'y attache de l'importance, parce que j'aime les autres - les miens : Sybelle, pourvue d'une poitrine de femme mais aussi de membres grêles d'adolescente, et Benji, au petit visage rond d'Arabe, si expressif. Je m'immobilisai au pied de l'escalier. Pas de miroir, ici, juste les hauts murs de brique au plâtre arraché, des murs que seule l'Amérique considère comme vieux, foncés par l'humidité jusqu'à l'intérieur du couvent. Tous les éléments, toutes les textures y sont adoucis par les étés brûlants de La Nouvelle-Orléans et ses hivers moites, luxuriants - que je qualifie de verdoyants, car les arbres ne se dénudent presque jamais dans la région. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .

C?est un démon irrésistible et ce n?est encore qu?un enfant... Des siècles durant, les sorcières de la famille Mayfair ont dû lutter pour survivre et fuir les persécutions. Aujourd?hui, elles vivent en paix à La Nouvelle-Orléans. Mais Lasher, l?esprit qui les hante depuis des générations, rage de les voir peu à peu se détourner de la magie. Lorsque Rowan, la treizième sorcière, puissante héritière des pouvoirs, enceinte, est sur le point d?accoucher, Lasher sent que son heure est venue et rassemble tous ses pouvoirs pour s?incarner dans le nouveau-né. La nuit de Noël, Rowan donne naissance à un enfant prodigieux: en quelques heures, il acquiert sa taille adulte, parle et marche. La famille Mayfair pourra-t-elle faire face à cet esprit infantile, jaloux et diaboliquement intelligent qui rêve de devenir le plus grand sorcier de tous les temps?