Les enfants qui mentent n'iront pas au paradis

Ce n'est pas tant la beauté d'Arianne Backer qui la rend différente mais sa maladresse de toxicomane amoureuse, les hommes qu'elle collectionne et qu'elle n'aime pas, celui qu'elle aime en vain et qui n'est pas tout à fait son genre. Le narrateur, Franck Bastide, garçon de restaurant, n'a rien d'autre à faire de son existence que penser au bonheur d'Arianne. Il partage cette occupation avec un major fort en gueule, un médecin à la chemise bariolée, un emploi-jeune de la SNCF reconverti en plagiste. Mais seul Franck ira jusqu'à commettre un meurtre : sacrifice qui sera sa rédemption. Du même auteur : Courir à 30 ans ; Mémoire courte.

« Je me suis d'abord tapé une décennie d?études pour en arriver là. Dix putains d'années d?études à bouffer des raviolis à même la boîte dans une sordide piaule universitaire. Cela vient peut-être d'ici, la certitude que j'allais me venger par la suite. » Médecin généraliste désabusé, Martin Faubert surtaxe ses patients riches et soigne gratuitement les pauvres.L'humanité défile dans son cabinet jusqu?à la venue d'une nouvelle patiente pour laquelle il va inexorablement s'enfoncer dans le mensonge, et pas seulement... Joyeusement immorale, une fiction satirique et drôle pleine d'auto-dérision, par un Nicolas Rey qui joue mieux que jamais de toutes nos émotions.4e de couverture : « Je me suis d'abord tapé une décennie d?études pour en arriver là. Dix putains d'années d?études à bouffer des raviolis à même la boîte dans une sordide piaule universitaire. Cela vient peut-être d'ici, la certitude que j'allais me venger par la suite. » Médecin généraliste désabusé, Martin Faubert surtaxe ses patients riches et soigne gratuitement les pauvres.L'humanité défile dans son cabinet jusqu?à la venue d'une nouvelle patiente pour laquelle il va inexorablement s'enfoncer dans le mensonge, et pas seulement... Joyeusement immorale, une fiction satirique et drôle pleine d'auto-dérision, par un Nicolas Rey qui joue mieux que jamais de toutes nos émotions.

Comment devenir un assassin, par amour, le temps d'un été?

Extrait Sympathie pour le diable «Salope, j'ai fait. - N'oublie pas que tu parles à ton éditrice. - Clara, tu vas m'écouter. J'ai pulvérisé ma vie avec mon dernier bouquin. J'ai perdu l'estime de ma famille et je me suis mis à dos la seule personne valable sur cette planète. Alors, tu arrêtes avec ton histoire de "manuscrit à rendre".» Elle a allumé son joint de chanteuse de rock alternatif. Depuis qu'elle n'avait plus de jambes, elle était très belle dans son fauteuil roulant. Elle avait dix-huit crédits sur le dos. Elle s'était endettée sur ses fonds propres. Elle n'était pas du genre à faire les choses à moitié. Je l'imaginais sans maison du jour au lendemain, sans voiture, obligée de vendre ses chevaux. Elle m'a montré son genou. C'était bourré de vis et de plaques de fer. «Très bien Clara, tu veux un bouquin. Dans trois mois, je te file un truc d'histoire sur la guerre d'Indochine avec une longue dédicace pour remercier Wikipédia. - Nicolas, continue à raconter ta vie. T'es bon qu'à ça.» J'avais 39 ans, des impôts à payer et un appartement à rembourser. J'avais un fils aussi. Bref, je n'avais plus vraiment le choix. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .