Ma première femme

Un adolescent perd sa mère à quelques jours du bac. Marc Vignal, seize ans, brillant fils de famille arrivé la veille au soir du pensionnat, est réveillé par la sonnerie du téléphone à six heures du matin. Etrange que son père n'aille pas répondre. Marc y va. "Monsieur Vignal ? - Oui. - Ici la clinique Sainte-Félicité. - La clinique ? - Navré, monsieur Vignal, mais votre femme n'a pas passé la nuit." A ce moment-là son père lui arrache le téléphone des mains. Marc a perdu sa mère, il ignorait qu'elle était malade : il ignorait qu'elle pouvait mourir. Que se sont-ils dit la dernière fois qu'il l'a vue ? Je crois qu'elle m'en voulait un peu. De quoi ? Il ne sait plus. Les premiers jours, anesthésié par le choc, il ne verse aucune larme. Il contemple, étonné, le chagrin des siens, sa soeur, son père, son grand-père. Il a son bac à préparer, il révise comme si de rien n'était. La veille il se saoule, et c'est en état d'ébriété qu'il se présente à l'examen. Dans l'alcool il a rencontré la douleur, et la douleur a le visage de sa mère. Il n'est pas question d'en faire son deuil, de l'oublier ni même d'accepter sa mort. Contre qui se venger ?