Libres et insoumis. Portraits d'hommes singuliers

« Tu es repartie. Dans mon petit lit, j'ai senti l'espace se fracasser autour de moi. Je me souviens de chaque mot, de chaque soupir, de chaque souffle, de chaque intonation. De l'odeur de l'air. Des sons de nuit. De tout. Et souvent encore aujourd'hui, au soir tombant, voilà que rougeoient à nouveau ces gifles. Voilà que revient la glace qui a parcouru mon sang, quand l'aveu de ton désamour l'a dévoré. »Ainsi s'adresse la jeune Eva à sa mère, Marie-Louise. Responsable, croit-elle, de l'état de dislocation dans lequel elle évolue, funambule, au-dessus d'un sidérant abîme, celui du désamour maternel. Une souffrance qui l'habite toute et attisera une violence quasi bestiale. C'est donc l'animale, et non la fillette, ni plus tard le jeune femme, qui suscitera ou traversera les tragédies.Petite mangouste traquée par ses voix furieuses, Eva trouve refuge dans une forêt vorace. Un ventre vert, dont l'abri ne lui épargnera pas la colère de Marie-Louise. Elle devra s'exiler à Londres. Revenant vingt ans plus tard au pays natal, la Martinique, pour enterrer sa grand-mère, il lui faudra chuchoter l'inavouable, briser le sceau des secrets, pour rompre enfin la chaîne du malheur qui frappe les femmes de sa famille... Solder les comptes du passé, est-ce assez pour refermer un sidérant abîme ?

Résumé : Audrey Pulvar nous convie à une pérégrination à la fois critique et admirative au coeur de la représentation du corps de la femme dans l'art qui, de matière meuble entre les mains des hommes, devient être à l'instant où les créatrices s'en emparent.

Tu es repartie. Dans mon petit lit, j'ai senti l'espace se fracasser autour de moi. Je me souviens de chaque mot, de chaque soupir, de chaque souffle, de chaque intonation. De l'odeur de l'air. Des sons de nuit. De tout. Et souvent encore aujourd'hui, au soir tombant, voilà que rougeoient à nouveau ces gifles. Voilà que revient la glace qui a parcouru mon sang, quand l'aveu de ton désamour l'a dévoré. Orpheline alors? Oui. Sauf que non. Pas orpheline. Fille de maman et papa. Soeur de Théo et d'Ada. Fille de. Soeur de. Petite-fille de Mamie Nou et d'Eugène. Pas orpheline pour un sou, mais traitée comme telle. Je te haïssais déjà, tu sais. Une rage inouïe, brasillant aussi fort que mon désespoir me calcinait. Ainsi s'adresse la jeune Éva à sa mère, Marie-Louise. Responsable, croit-elle, de l'état de dislocation dans lequel elle évolue, funambule, au-dessus d'un sidérant abîme, celui du désamour maternel. Une souffrance qui l'habite toute et attisera une violence quasi bestiale. C'est donc l'animale, et non la fillette, ni plus tard la jeune femme, qui suscitera les tragédies ou les traversera. Petite mangouste traquée par ses voix furieuses, Éva trouve refuge dans une forêt vorace. Un ventre vert, dont l'abri ne lui épargnera pas la colère de Marie-Louise. Elle devra s'exiler à Londres. Revenant vingt ans plus tard au pays natal, la Martinique, pour enterrer sa grand-mère, il lui faudra chuchoter l'inavouable, briser le sceau des secrets, pour rompre enfin la chaîne du malheur qui frappe les femmes de sa famille... Solder les comptes du passé, est-ce suffisant pour refermer un "sidérant abîme" Biographie de l'auteur Audrey Pulvar est née en Martinique en 1972. Elle vit et travaille en France. L'enfant-bois est son premier roman

Présentation de l'éditeur Audrey Pulvar brosse le portrait d'une vingtaine de femmes aux destins exceptionnels qui ont fait des choix artistiques, littéraires, politiques ou personnels allant à l'encontre de leur époque et des conventions sociales. Intellectuelles, auteures, artistes, toutes ont défrayé la chronique et provoqué les foudres des bien-pensants. De George Sand à Marylin Monroe, en passant par Toni Morrison, ces scandaleuses se sont avérées, avec l'évolution des moeurs, de véritables pionnières. En prenant le risque de s'affranchir de leur temps, elles ont écrit l'histoire et contribué à la défense des libertés. Un carnet intime de leurs combats et de leurs rêves pour une Histoire de l'émancipation féminine.