Malthus

Mémoire de notre espèce, le nombre des hommes paraît en être également le cauchemar. Au spectre du dépeuplement de l'Europe répond la peur de l'invasion de ce futur désert par les hordes du Tiers Monde. C'est ce pot au noir de catastrophisme, d'affirmations mal étayées et de lieux communs que refuse Jean-Marie Poursin dans ce voyage en démographie qui allie la rigueur de la démonstration à l'amplitude des problèmes traités. Démêlant l'écheveau démographique mondial à partir des données les plus récentes et les plus fiables, il met en scène un fait capital : à rebours des opinions reçues, le taux de croissance de la population mondiale baisse depuis des années. Après trois siècles d'emballement, ce tournant majeur dessine une véritable terre inconnue. Les libertés conquises sur la mort et sur la vie menaceront-elles la survie de l'espèce ? Seule une maîtrise complète et raisonnée du contrôle de sa reproduction pourra assurer l'avenir de l'homme enfin stable.

Nicolas Poussin (1594-1665) est le premier peintre dont ait été conservée une correspondance aussi abondante : plus de deux cents lettres nous sont parvenues, échangées avec ses mécènes et amis, tant français qu'italiens. On y découvre un artiste, normand d'origine, ayant choisi de vivre en Italie, à Rome, soucieux de son indépendance, et de se préserver des intrigues de palais. Mais le peintre dut céder à l'invitation pressante du roi de France, Louis XIII, qui le rappelle à Paris, en 1640. C'est autour de son séjour parisien, de 1640 à 1642, que Jean-Paul Morel a construit ce choix de lettres. Ces écrits donnent à voir non seulement les activités du Premier Peintre du Roi, notamment sa décoration de la Grande Galerie du Louvre, mais aussi sa conception du travail, ses préoccupations esthétiques propres et ses désaccords avec les autres peintres et architectes de la Cour. On découvre un Poussin bien éloigné de l'image de l'artiste académique que l'on en voudrait faire, et qui nous attache par sa profondeur et sa liberté.

Pour le nomade, le voyage n'est pas un état de transition. Lest une manière d'être, pérenne, une identité, le contraire d'une aventure. C'est le quotidien du pilote de ligne : celui de François Suchel, indéfectiblement prêt à répondre, moins à l'appel du large qu'aux exigences, toujours renouvelées, de ses plans de vol. Peu de points de repères dans cette vie à la fois programmée et instable : chaque semaine, un nouvel équipage, une nouvelle destination parmi les cinquante desservies par les Airbus A 330/340 de sa compagnie. Gens et villes à peine connus, parfois à peine aimés, déjà disparus. Les temps morts entre les vols sont les vrais moments de vie. Lors de ses escales lointaines, entre les deux parenthèses d'une énième arrivée et d'un nouveau départ, François Suchel photographie. Son regard, plutôt que de s'attarder sur les gens ou les choses, les effleure, les caresse, comme si les rues, les visages, les corps, entrevus au rythme d'une déambulation sans but précis, s'avéraient d'une extrême fragilité. Tout juste prend-il le temps, grâce à l'usage du Polaroid, de rendre leur image aux inconnus qu'il croise. De passage, toujours de passage : les noms des lieux ou des personnes entrevues s'estompent puis tombent dans l'oubli. Mais les sensations, les atmosphères demeurent. Plus tard, elles recomposeront une géographie mentale, peu soucieuse d'exactitude, et ordonneront la succession des images selon la déclinaison des humeurs. Dans ces réminiscences indistinctes des lieux, dans cette instabilité du temps, un point de repère à l'horizon demeure : celui de l'éternel retour à la maison, de l'ancrage familial, des retrouvailles avec les enfants. Leurs naissances, leur croissance, leurs maladies, leurs jeux scandent le temps éclaté du pilote, oriente son errance. Ils lestent son destin. La vision flottante du voyageur en transit laisse alors place à l'observation attentive du père trop souvent absent. Jamais pourtant, la surprise ou l'émotion n'altèrent la distance lucide, parfois ironique, toujours élégante, que le photographe a, une fois pour toutes, adoptée et que traduit sa palette de couleurs : celles délicates et évanescentes du Polaroid. Ainsi, les images de François Suchel se lisent-t-elles comme un journal personnel paradoxal : la chronique intimiste et murmurée d'un homme projeté sans répit aux extrémités de la planète. Jean-Christian Fleury