Là où je vais

11h10sonnerieLéaTrop conne. Je me sens vraiment trop conne.Pas le moindre signe, rien. Elle m'ignore. Je suis transparente. À tout prendre, je crois que j'aurais préféré son mépris. Une moue de dédain. De la moquerie, même. N'importe quoi plutôt que ça.Qui a dit que l'on existe seulement à travers le regard de l'autre?La nuit dernière, après avoir envoyé ce message sur Facebook, un message dans lequel j'avais pesé chaque syllabe, j'ai mis des heures à m'endormir. Des heures pendant lesquelles j'ai élaboré je ne sais combien de scénarios possibles. Avec, chaque fois, d'infimes variations. Mais étrangement, pas celui-ci. Le scénario du vide. Je n'avais pas anticipé ce désert. Sans doute que j'y croyais, à notre histoire.Trop conne, vraiment trop conne.Quand je pense que ce matin, en montant les escaliers, mes jambes me portaient à peine tant mon coeur cognait violemment, à déchirer ma poitrine.Et pour quoi, hein, pour quoi?Dans ma boîte crânienne, c'est le maelström, un grand bordel fait de frustration, de colère, de désir, d'envie et de douleur.Et en même temps, c'est d'un banal: je l'aime à en crever - et elle s'en fout.La prof est en retard, on poireaute dans le couloir. «J'en ai marre, moi, elle fait chier l'autre, j'me tire», annonce crânement une voix. Mais personne ne bouge. On l'a croisée, en route vers la salle des profs de sa drôle de démarche. Hachée, en déséquilibre avant, à deux doigts de sprinter. Sans un regard pour personne.Et c'est pire en cours. Soit elle ironise, elle casse, soit elle aboie. Son surnom c'est «Pit-Bull». Une vraie pile électrique, aussi. Toujours en mouvement. On croirait voir un pantin désarticulé et braillard, au tableau. Ça fait une moyenne avec le prof de maths. Lui, c'est le genre deux de tension. Mal rasé, débraillé et plus mou qu'un chamallow.