La guerre sexuelle

C'est tout à fait par hasard que je me suis retrouvé, il y a trois ans, à randonner et à dessiner chaquejour dans la montagne, aux alentours de Sils-Maria, où vécut Friedrich Nietzsche. Fatalement, j'ai repensé à lui, et fatalement je me suis plongé à nouveau dans ses écrits, dans sa correspondance, avec l'envie de reparler de lui et - pourquoi pas? -, avec lui. Un dialogue imaginaire qui m'a reconduit à Turin où j'ai écrit et dessiné L'immense solitude - livre inachevé qui devait se conclure sur le suicide de Primo Levi. Déjà trente ans que je lis et relis Nietzsche. J'aime toujours autant ses paradoxes, ses provocations, sa liberté. Mais à Sils-Maria, j'ai pensé de façon obsessionnelle à sa douleur - sa douleur mentale, certes; sa douleur physique, plus encore. J'ai cherché à comprendre d'où venait ce mal et, en cherchant, j'ai rencontré parfois son contraire: le plaisir, celui, par exemple, de la conversation, avec Paul Rée, avec Albert Brenner et surtout avec son amie Malwida von Meysenbug, qui l'aura rendu si heureux. J'ai entendu la voix de Nietzsche, un chuchotement, parfois un fracas, et très vite s'y sont mêlées d'autres voix, celles d'amis et de parents disparus. Au chagrin que m'inspire leur absence se sont ajoutés d'autres états d'âme, et des souvenirs, des paysages, des anecdotes. Peu à peu ce livre écrit et dessiné, précédé de quelques photographies, s'est refermé, tournant la page d'un seul et même livre - depuis L'immense solitude jusqu'à Mélancolie - dédié à la solitude, à l'enfance, à l'amour, comme ce manifeste dont je rêvais à l'âge de dix-neuf ans, lorsque je présentai timidement mes premiers dessins à Gébé, le rédacteur en chef d'Hara-Kiri, et qui avait pour titre Manifeste incertain. F.P.

Dans sa tradition personnelle du "récit écrit et dessiné", Frédéric Pajak nous fait partager, par l'entrecroisement des mots et du trait, sa tentative de définition de l'autoportrait et, au-delà, sa recherche du "qui suis-je ? " - question qu'il se posait à vingt ans et à laquelle, plus de trente ans plus tard, il reconnaît n'avoir toujours pas de réponse...

Résumé : Quiconque éprouve un jour un chagrin d'amour sera anéanti à jamais. Et, si ce chagrin d'amour l'anéantit, c'est que sa vie l'était déjà. Enfin, s'il est anéanti, il cherchera à revivre cet anéantissement toute sa vie. Ainsi pourrait se présenter cette émotion excessive, qui ressemble si étrangement au deuil. Pourtant, à y voir de près, ce grand malheur est capable de petits stratagèmes, de palliatifs et de ruses. Entre l'autobiographie et la biographie, évoquant ses propres plaisirs et ses chagrins amoureux, l'auteur se souvient de Guillaume Apollinaire, le mal-aimé, et des lettres qu'il écrivit chaque jour sur le front de la Grande Guerre. Les unes furent adressées à Lou, qui ne l'aimait plus, les autres à Madeleine, qui l'aimait déjà. Et Apollinaire les aima toutes les deux, lui qui, du fond de la tranchée où il était engagé volontaire, tenait résolument tous les rôles : soupirant éconduit et séducteur, anarchiste apatride et patriote, poète érudit et poilu grivois. Son théâtre, ce fut la guerre, et la guerre était d'abord à ses yeux un gigantesque drame érotique, un drame où la sensualité se montrait aussi fiévreuse qu'elle était impossible. Ici, Apollinaire allait exacerber les sentiments violemment contradictoires qui furent les siens, et avant tout le chagrin d'amour, son maître absolu, lyrique et mélancolique, moqueur et démesuré, qui imprègne les pages de ce livre. On y rencontre Emily Dickinson, Catherine II, Stendhal, Pablo Picasso, Marcel Duchamp, Francis Picabia, Piet Mondrian et tant d'autres, actrices et acteurs amoureux ou malheureux d'un huis clos où le texte donne la réplique à près de trois cents dessins.

Résumé : QUI N'A PAS RÊVÉ UN JOUR de refaire sa vie, de tout recommencer à zéro ? Les trois livres réunis dans ce volume sont composés de dessins exécutés au cours d'une vie passée, comme une Première Partie. D'abord graffitis d'Europe, d'Afrique ou d'Amérique, jamais publiés dans la presse, les dessins des Poissons sont tragiques forment un cardiogramme d'émotions, de ricanements, de stupeurs. Puis vient Fredi le Prophète, soit le début d'une auto-dérision systématique qui, pour autant, ne parvient pas à dissimuler la mélancolie du temps qui passe. Enfin, troisième livre de cette " première partie " : Martin Luther, l'inventeur de la solitude. Que serait notre monde aujourd'hui s'il n'avait pas engendré ce petit moine parfaitement excessif, jouisseur, ivrogne et suicidaire ? Livre épars a priori, fait de bric et de broc, Première Partie souligne certains des thèmes chers à l'auteur de L'Immense Solitude : l'enfance, l'errance et la rêverie. Et, comme sur un ancien sentier de montagne, quiconque lira la carte avec attention trouvera son chemin - le chemin d'une " deuxième partie ".