Manuel d'écriture et de survie

On apprend à aimer la pluie comme on apprend à aimer le vin: en grimaçant, pour se distinguer de ses pairs et au prix de l'évidence de ses goûts. Comme tout véritable amour, il exige invention, réflexion et une certaine expérience de la vie". Petit traité philosophique, écrit poétique, bref roman, De la pluie dévoile la face cachée des éléments. Une succession de chroniques qui font la part belle à l'imagination, où l'on apprend au passage que "la pluie tombe comme nous tombons amoureux: en déjouant les prévisions".

Des portraits de lui sont affichés un peu partout dans la ville. Une photo de classe, avec ces phrases: "Avis à la population. Vous êtes priés de prendre garde à cet individu qui peut représenter un danger pour la sécurité de tous. Ce garçon est un tremblement de terre." C'est vrai que de temps en temps, là où il passait, il y avait une vibration, une secousse, une fissure. Et puis les choses se sont accentuées. Aggravées. A présent, les objets qu'il côtoie se craquellent. Les bâtiments dans lesquels il se trouve tremblent sans raison apparente. Il met tout le monde en danger. Il faut agir. Voir des spécialistes. Prendre des mesures. Des mesures graves, des mesures d'urgence.

Férocement drôle, ce petit ouvrage retrace la vie d'Antoine, un jeune homme brillant, bardé de diplômes, et néanmoins farouchement malheureux. A force de vouloir tout comprendre, tout analyser, tout saisir, Antoine ne parvient pas à vivre spontanément. Après de vaines tentatives pour devenir alcoolique - les spiritueux lui semblent un bon remède contre l'intelligence - et se suicider, il décide alors de devenir stupide.Une entreprise déroutante à laquelle Antoine va, comme dans le reste, exceller. S'ensuivent quelques pages jubilatoires où notre héros plonge progressivement dans le puits sans fond de la bêtise. Pour l'idiotie et la suffisance, il n'y a, semble-t-il, point de contre-indications, mais de nombreux effets secondaires... «Son coeur et son cerveau débordaient de chamallows multicolores», nous dit-il, béat de satisfaction. Antoine s'émerveille de ce «stupidland», ses courtiers sûrs d'eux, ses gadgets techno-idiots et sa télé abêtissante. L'auteur fait ici plus qu'un pamphlet contre l'abrutissement de la vie moderne. Il pose aussi la question de la bêtise de l'intellectualisme qui juge, exclut. Précis sans jamais être précieux, à mots choisis sans être verbeux, Martin Page nous conte une drôle de petite histoire, imaginative, pleine de bons mots et de situations cocasses. Comment je suis devenu stupide est rafraîchissant et terriblement ironique. Bref, intelligent. --Chloé S.--

Il n'y a que ceux qui ont toujours tout eu qui rêvent d'une vie aventureuse et exceptionnelle où tout s'écrit avec des majuscules", pense Fio Régale, héroïne peu conventionnelle, qui voudrait investir son énergie dans une vie toute simple... Or, imprévisible, le destin en décide tout autrement. Elle a commencé sa vie comme on se cogne à un mur : petite princesse de conte de fées toxique, son château "s'épelait T.A.U.D.I.S", ses parents, ni roi ni reine, furent envoyés en taule puis "morts et assassinés", ses parures venaient de la Croix Rouge. Quant à son train de vie ? Il consiste à rester avec Mamé dans une caravane sur un terrain vague avant que celle-ci ne brûle, rendant Fio absolument orpheline. Quelques années passent, pas de prince charmant, mais Pélam son caméléon et Zora Marpelate, une ex-top model reconvertie en redresseuse de torts. Fio est devenue étudiante en droit et peintre parce qu'elle aime ça. Sans ressources, elle met au point un stratagème pour survivre : envoyer des lettres anonymes de chantage aux riches qui ont des choses à se reprocher. Certains mordent à l'hameçon... Elle rencontre par ce biais un mystérieux Ambrose Abercombrie, régnant en maître incontesté sur le monde de l'art contemporain, il s'entiche de ses peintures et la promeut génie du siècle. Un bien étrange cadeau qui la condamne à l'admiration des critiques mondains... Après ses deux précédents romans qui nous avaient marqués par leur sens de l'humour noir, du décalé, une imagination débordante et cette sorte de mélancolie euphorique propre à Martin Page, La Libellule de ses huit ans fonctionne en petit chef-d'?uvre sensible et drôle. On y retrouve le même goût du jeune auteur pour les situations abracadabrantesques et ce lyrisme qui pointe parfois sous l'absurde. C'est également un portrait au vitriol des mondanités, de la bienveillance forcée des journalistes, de l'orgueil des artistes, de la célébrité, des peaux dans lesquelles on se coule pour jouer un personnage qu'au fond on ne connaît pas... Est-ce bien nécessaire, d'ailleurs ? Ne préférez-vous pas vivre selon un moment de grâce, léger et fugace comme l'envol d'une libellule ? En ces temps où l'on veut être célèbre avant d'être génial, voilà une lecture bénéfique et stimulante ! --Claire Pardieu