Le permis d'être un enfant

On apprend à aimer la pluie comme on apprend à aimer le vin: en grimaçant, pour se distinguer de ses pairs et au prix de l'évidence de ses goûts. Comme tout véritable amour, il exige invention, réflexion et une certaine expérience de la vie". Petit traité philosophique, écrit poétique, bref roman, De la pluie dévoile la face cachée des éléments. Une succession de chroniques qui font la part belle à l'imagination, où l'on apprend au passage que "la pluie tombe comme nous tombons amoureux: en déjouant les prévisions".

Daria, jeune écrivaine, rêve d'être publiée. En quête de réponses, elle entame une longue correspondance avec Martin Page. Au fil de leurs échanges, il esquisse des solutions pour affronter le milieu littéraire, ses névroses et ses fragilités. Mais la discussion gagne de plus vastes sujets : la morale, la politique, le féminisme... Un dialogue derrière lequel se dessine en filigrane l'autoportrait de l'auteur et qui s'inscrit, à l'image de Lettres à un jeune poète, de Rilke, dans une lignée héritée du XIXe siècle, du vieux sage s'adressant au jeune pour l'ouvrir sur le monde.

Des portraits de lui sont affichés un peu partout dans la ville. Une photo de classe, avec ces phrases: "Avis à la population. Vous êtes priés de prendre garde à cet individu qui peut représenter un danger pour la sécurité de tous. Ce garçon est un tremblement de terre." C'est vrai que de temps en temps, là où il passait, il y avait une vibration, une secousse, une fissure. Et puis les choses se sont accentuées. Aggravées. A présent, les objets qu'il côtoie se craquellent. Les bâtiments dans lesquels il se trouve tremblent sans raison apparente. Il met tout le monde en danger. Il faut agir. Voir des spécialistes. Prendre des mesures. Des mesures graves, des mesures d'urgence.

Férocement drôle, ce petit ouvrage retrace la vie d'Antoine, un jeune homme brillant, bardé de diplômes, et néanmoins farouchement malheureux. A force de vouloir tout comprendre, tout analyser, tout saisir, Antoine ne parvient pas à vivre spontanément. Après de vaines tentatives pour devenir alcoolique - les spiritueux lui semblent un bon remède contre l'intelligence - et se suicider, il décide alors de devenir stupide.Une entreprise déroutante à laquelle Antoine va, comme dans le reste, exceller. S'ensuivent quelques pages jubilatoires où notre héros plonge progressivement dans le puits sans fond de la bêtise. Pour l'idiotie et la suffisance, il n'y a, semble-t-il, point de contre-indications, mais de nombreux effets secondaires... «Son coeur et son cerveau débordaient de chamallows multicolores», nous dit-il, béat de satisfaction. Antoine s'émerveille de ce «stupidland», ses courtiers sûrs d'eux, ses gadgets techno-idiots et sa télé abêtissante. L'auteur fait ici plus qu'un pamphlet contre l'abrutissement de la vie moderne. Il pose aussi la question de la bêtise de l'intellectualisme qui juge, exclut. Précis sans jamais être précieux, à mots choisis sans être verbeux, Martin Page nous conte une drôle de petite histoire, imaginative, pleine de bons mots et de situations cocasses. Comment je suis devenu stupide est rafraîchissant et terriblement ironique. Bref, intelligent. --Chloé S.--