Explorations polaires

Ils se sont noyés par grand bleu, la vie à portée de rail. Naàm, tu as bien entendu père, il faisait un temps splendide ce jour-là. Comme quoi ! A ce qu'il paraît, la prochaine vague, c'est une cargaison nigériane qu'elle déversera. Des chrétiens, à ce qu'on dit. Et alors ? Les vagues du coin n'ont pas de religion, du moins, pas pour l'instant ; du moins pas à bord du Safinat Nuh. Les vagues par ici, elles sont scélérates ou elles ne sont pas. Et quand elles sont, elles engloutissent chrétiens comme musulmans? : elles ne sont pas regardantes, llà? ; naàm, elles surgissent de nulle part, à l'improviste, même par grand bleu, surtout par grand bleu - c'est pourquoi elles sont scélérates, les traîtresses? ! - et dans le plus grand silence, sans colère, sans signe annonciateur, elles dévorent tout ce qui leur tombe sous la lame, Abraham ou Ibrahim, petit chiffon gambien ou petit chiffon nigérian. Que tu loues le Seigneur : "Laudate omnes gentes, laudate Dominum" ou que tu loues Allah : "Hayya ya Koullal oumame, sabbi hou Rabbana", les vagues, elles prennent la mer quand ça leur chante, sans prévenir personne". Juriste de formation, Marie-Christine Noëlie-Piatti utilise sa connaissance du droit pour raconter "l'extraordinaire" des vies ordinaires, comme celles du banlieusard, du disparu, du réfugié ou de l'étranger. A partir des petites histoires très singulières qui leur arrivent, les personnages de ses romans sont toujours rattrapés par la grande Histoire. Dans le présent opus, tiré du parcours de vie d'un émigré, c'est vers le destin tout entier de migrants embarqués sur des chaloupes de fortune que Marie-Christine Noëlie-Piatti nous invite à tourner notre regard.

Je le sais que je suis AL-BI-NOS. Pas tout entière, c'est juste mes yeux qui sont AL-BI-NOS ! Ma peau est brune comme celle des autres enfants ; à part la couleur de mes yeux, je suis comme les autres enfants. J'en oublie même parfois que j'ai les yeux d'un ver luisant. C'est normal que j'oublie ; on ne se voit pas soi-même de l'extérieur. Tous les autres enfants autour de moi ont les mêmes yeux : noirs ou marrons. C'est seulement quand maman me coiffe devant la glace que je les vois mes yeux étranges ; ils sont vraiment bizarres, c'est vrai. Ils ont trop bu le bleu du ciel. Et le vert de la forêt. Moi je crois que c'est à force de nager les yeux ouverts dans le lac Kivu. L'eau a tout mélangé, le bleu du ciel et le vert de la forêt. En séchant, la couleur s'est estompée ; c'est pourquoi j'ai les yeux délavés. Est-ce qu'un jour ils deviendront transparents ? "

C’est une nuit sans lune. Le "cirque Müller" quitte Marseille dans deux jours. On ne pouvait plus attendre. "L 214" filme. Je sens la sueur me couler tout le long du dos. Je suis seul devant la cage de Balios avec Francesca. Elle lui parle comme elle le fait maintenant depuis plusieurs jours et qu’ils se sont apprivoisés l’un l’autre. Je suis là seulement en renfort. Dès que Balios et Francesca auront fini leur cérémonial de retrouvailles, je suis chargé de faire signe à Pédro, le quincaillier d’Au Comptoir des docks, celui d’en bas de la rue du Panier auquel j’ai jamais parlé. Pédro milite avec "L 214" contre la maltraitance animale. Il a tout de suite accepté de cisailler les barreaux de Balios. "Il suffit que le fauve soit tranquille quelques secondes, clic-clac, c’est la porte vers la liberté", a-t-il rigolé. Clic clac. La cage est ouverte".