La mangeuse de guêpes

Toute la vie épouse ses désirs en cette parfaite journée de septembre. Tant de grâce, tant de joie, pourquoi cela lui arrive-t-il, pourquoi à elle?Mira, visage levé, sourit de nouveau au ciel. Un soleil fluide brasse un distillât de senteurs, de notes hautes, espiègles, dansantes. Pomme, jasmin, noix, rose, musc, vin. Un chrysanthème solitaire. Le «pop» des bouchons. La courbe constante de l'arc qui s'écoule dans les verres. Le verre frais contre sa joue.Dans les mythes grecs dont elle est friande, existe une déesse à laquelle Mîra peut s'identifier: Héra, épouse de Zeus, le dieu des dieux, et reine de l'univers.C'est donc une Mîra très en forme qui, debout face au vent, laisse les bourrasques jouer avec le chiffon de soie de sa jupe, soulever une mèche de ses cheveux, la faire glisser malicieusement de sa joue à sa bouche.Au fond d'elle-même, une petite fille saute à la corde: un, deux, trois, nous irons au bois; quatre, cinq, six, cueillir des cerises; sept, huit, neuf, dans mon panier neuf...Mîra a l'impression de ne plus pouvoir effacer son sourire. C'est la journée de septembre la plus parfaite qu'on puisse imaginer.Tout le monde ici semble d'ailleurs de cet avis. Le pourtour de la piscine se remplit rapidement. Comme ils sont beaux, se dit Mîra, tous ces gens sortis de leurs belles demeures dans leurs beaux vêtements pour se réunir au doux clapotis de l'eau autour de la piscine de l'hôtel, sous un ciel si bleu.

Quand un jeune écrivain anglais débarque dans le sud du Kerala pour rencontrer Koman. un célèbre danseur de kathakali. il pénètre dans un monde de masques et de sentiments réprimés. Koman et sa nièce Radha sont vite séduits par le charnu de l'écrivain voyageur avec son violoncelle et ses incessantes questions sur le passé. Un triangle qui exclut rapidement Shvam. le mari de Radha, qui n'a su gagner ni l'amour ni l'estime de sa femme. L'arrivée de Chris va révéler la vérité des êtres sous les masques et entraîner les personnages dans un maelstrom d'émotions. Ces émotions qui sont au fondement du kathakali et qu'on appelle les "neuf visages du coeur". Anita Nair a écrit un roman où les harmoniques de l'art tissent et irriguent le drame de la vie en des liens complexes et inextricables, et son oeuvre a l'intensité et la richesse d'un de ces spectacles de kathakali qui durent toute une nuit et dont on émerge dans la pâle lumière du petit matin, la dernière page du roman refermée, avec au coeur le neuvième rasa - la paix.

Résumé : Jamais Mukundan n'aurait cru prendre sa retraite dans la maison familiale de ce village endormi du Kerala qui l'a vu naître. Il s'y bat contre la Compagnie du téléphone et les spectres du passé : celui d'un père vieillissant mais toujours aussi tyrannique, et d'une mère abandonnée dont il s'accuse de la mort. Il y retrouve Meenakshi, son amie d'enfance qui n'a jamais réussi à partir, Ramakrishnan de Fort Manoir, devenu très respecté depuis qu'il a gagné au loto, ou Kamban le postier intouchable dont l'abondante chevelure fait des jaloux. Mukundan tombe amoureux, rêve d'acquérir une place influente au village, mais c'est un autre accomplissement que ce retour aux sources lui propose. Sa rencontre avec Bhasi le timbré, peintre en bâtiment et guérisseur des âmes, va le délivrer des fantômes d'autrefois et le révéler à lui-même. Cette renaissance lui donnera-t-elle la chance de devenir un homme meilleur que son père ? Autour de la destinée de Mukundan, c'est toute une galerie de personnages qu'Anita Nair s'est attachée à créer, avec un humour, une tendresse et une attention aux détails qui font de son roman une captivante promenade dans une Inde du Sud rarement évoquée de manière aussi vivante.

Un jour, Akhila décide de partir vers l'extrémité sud de l'Inde, là où se rencontrent l'océan Indien, la baie du Bengale et la mer d'Arabie, pour faire le point sur une vie qu'elle a l'impression de n'avoir pas vécue. Dans le train qui la conduit à destination, elle fait la connaissance de ses compagnes de voyage, avec lesquelles elle va partager toute une nuit l'intimité d'un compartiment pour dames. A travers leurs confidences sur leurs vies faites de renoncements, de frustrations, parfois de révoltes, Akhila cherche la réponse aux questions qu'elle se pose : une femme a-t-elle besoin d'un homme pour se sentir épanouie ? Comment redevenir maîtresse de son destin ? Nul doute que, pour l'auteur, les cloisonnements de la société indienne ressemblent à s'y méprendre à ceux d'un train.