Le Syndrome déficitaire intellectuel

On est en Iran, printemps 2004. Atefeh, jeune adolescente, mène une vie mélancolique sur les bords de la mer Caspienne, dans un petit village humide balayé par les vents. Sans sa mère, morte, ni son père, disparu, elle grandit auprès d'un grand-père très âgé qui illumine sa vie de ses contes de jeune matelot du temps de la grandeur de l'Iran. Sur le dos de la fillette, on distingue un étrange trèfle bleu, né d'une goutte d'encre autrefois versée sur une égratignure. Dans ce microcosme, deux veuves de guerre pleines de sollicitude surveillent avec inquiétude sa féminité naissante: elles commencent par lui bander les seins puis lui rasent la tête. Il flotte une sourde angoisse. Une course contre la montre s'engage entre la puberté de la gamine et les obsessions sexuelles d'un mollah et de miliciens bassidjis. Restituant avec une magie délicate les rêves fragiles d'une adolescente fauchée par une glaçante folie intégriste, Firouz Nadji-Ghazvini met subtilement en scène le quotidien souvent sinistre et parfois comique de tout un peuple pris en otage par un système totalitaire. Biographie de l'auteur Poète, journaliste, essayiste iranien, Firouz Nadji-Ghazvini vit en exil politique à Paris, où il est devenu photographe de presse. Inspiré d'un fait divers authentique, Le Trèfle bleu est son troisième roman, après Neige sur Téhéran et Les anges ne reviendront pas (Denoël).

J'erre en ville dans les endroits connus d'Ali. Je passe par les mosquées, les remparts, j'enchaîne les rues et les carrefours. Dans cette ville, j'ai un être cher, quelqu'un qui me connaît. Au hasard des rafales et des explosions, j'avance, je recule, je change de route. Pétri de douleur, blessé au plus profond, je me concentre pour essayer, par-delà la mort, de rejoindre Ali. Nous sommes à bout de souffle, nous saignons... - mais nous, nous deux, accédons à la quiétude à travers nos épuisements conjugués. " Je prends un chemin. A présent, je descends le long des drapeaux et des lumières de la ville. Me voilà environné de rouge. Je m'y vautre comme dans un délire. Me revoilà sur la place. Je repère les toiles du comédien ambulant, plongé dans une sorte de cérémonie à l'ancienne. Je me sens happé. Avec des branches de grenadier, le vieil homme m'asperge de " l'eau du secret ". Les flammes de son brasier petit à petit s'étreignent... ". Un Téhéran ténébreux et magique, cité fantôme, - dévastée par la guerre : tel est l'univers de Bahman, écrivain solitaire promis à l'exil. Avec la rencontre d'Ali, un paumé héroïnomane, son errance devient voyage intérieur.