Tango des Orixas : les religions afro-brésiliennes à Buenos Aires

Au début du XXe siècle, dans un village isolé des montagnes albanaises, Saba est mariée de force pour solder une dette de sang. Longtemps après, elle et sa petite-fille Dora se décident à raconter leur histoire et celle de leurs proches. Des vies dominées par la violence, entre la loi clanique, les vengeances qui passent les générations et la brutalité policière du régime communiste. Inspirée par l'histoire de ses ancêtres, la romancière Anilda Ibrahimi retrace sur quatre générations, de la Seconde Guerre mondiale à la chute du Mur, les destins tourmentés de femmes en butte aux tradition.

Dans cette chronique saisissante d'une ville fantôme de Patagonie frappée par une épidémie de suicides de jeunes gens, Leila Guerriero, cheffe de file du journalisme narratif en Amérique latine, mène l'enquête avec une empathie discrète pour trouver une explication à ce geste ultime et toujours incompréhensible. Est-ce une secte, l'ennui, l'alcool, la violence, la solitude, la religion, le climat ? Parcourant les rues désertes de ce bout du monde arasé par le vent et le froid, sorte de far West moderne où viennent échouer les pionniers misérables du pétrole, elle pose en réalité la question de ce qui nous tient en vie. Sa réponse se situe du côté de la solidarité, du lien aux autres, à la communauté.

La sonnette retentit dans l'appartement d'une femme vivant seule avec un enfant. Ignorant qui se trouve derrière la porte, la femme, méfiante, décide de cacher son enfant dans la salle de bains avant d'aller ouvrir. Sur le perron se trouvent deux agents du gouvernement qui l'informent de leur mission : la mise en application de la directive n° 359/13 exigeant l'installation de la peur dans chaque foyer. Faisant irruption violemment dans le salon, les deux visiteurs se lancent dans une inquiétante performance : tour à tour, ils haranguent la pauvre femme, dressant un tableau horrifique des maux de notre temps. Dans leur discours halluciné, tout y passe : crise, épidémies, catastrophes naturelles, misère sociale, guerre et torture, terrorisme... Ils agrémentent leur diatribe d'histoires effrayantes jouant sur les peurs primales de l'homme (peur de l'autre, de la maladie, de la folie...), qu'ils mettent en scène pour un effet d'épouvante maximum. Petit à petit, ils installent ainsi une violence sourde dans la pièce, entraînant la femme - et le lecteur - dans leur délire paranoïaque. Mission accomplie ? Pas sûr. La peur a une vie propre, et ses ravages peuvent parfois se montrer inattendus...

Lorsque la famille Stuart emménage dans le quartier, les locaux l'observent : des oiseaux de mauvais augure... Arturo Stuart, le patriarche, prêtre charismatique et visionnaire, se sait investi d'une mission conférée par Dieu lui-même : bâtir un temple qui surpassera tous les édifices que Cuba a jamais comptés et faire de Cienfuegos une nouvelle Jérusalem. Au pied de la cathédrale en chantier évolue tout un monde qui s'est construit dans la violence et le chacun pour soi. Les voix ardentes s'entremêlent et commentent la vertigineuse construction : gangsters, tueur en série, fantômes... La Cathédrale des noirs est un conte moderne, à la fois sombre et grinçant d'humour, sans concessions, qui courtise le réalisme magique. Il dresse le bilan amer de ce qui subsiste lorsque les rêves et l'utopie sont réduits en poussière.