Les ailes du tigre

Extrait Elle était heureuse le dimanche. Elle se levait à l'aube ainsi que les autres jours, ranimait le feu, réchauffait la soupe, tranchait le pain, se lavait à l'eau du seau puisé la veille. Pourtant il y avait dans l'air une autre regardure que la semaine. Elle revêtait ses habits du dimanche, serrait son tablier de basin, vérifiait les plis de sa coiffe, puis ouvrait l'unique fenêtre pour découvrir, dans la brume impalpable qui ne se distinguait pas des autres matins, l'annonce ce jour-là d'un contentement. Car le dimanche elle avait du temps, du temps pour elle. Pour se rendre à la messe elle marchait une heure à travers les champs et les bois; cette longue promenade était le prélude à la plénitude de la journée. Depuis toujours elle avait fréquenté l'église Saint-Maur à Brillac car l'ancienne ferme où elle était née et où habitait toujours Mme Le Mithouard, sa mère, ainsi que la maison de Bréhuidic, dévolue à Jeanne, appartenaient à la même trêve, ainsi qu'on appelait en Bretagne les sous-paroisses. De l'une et l'autre habitation, pour rejoindre l'église, il fallait parcourir la même distance, en gros trois quarts de lieue. Aux jours pluvieux les fidèles arrivaient sur le parvis les pieds trempés qui dans des sabots, des galoches, des souliers; jupes, tabliers, blouses, gilets, vestes et pantalons gouttaient de la pluie reçue. Et dans la nef, sous la chaleur diffusée de l'effort, les habits des pratiquants dégageaient de concert, avant l'offertoire, comme une buée odorante qui se mêlait aux fumerolles de l'encens. En entrant elle trempait le bout de ses doigts dans l'eau bénite, se signait avant de remonter la courte allée centrale pour se ranger à gauche sur un des bancs réservés aux femmes; elle échangeait deux mots chuchotes avec ses voisines, se retournait pour saluer le rang derrière. Sans quoi on était traitée de fière, ce qui scellait auprès des femmes du pays et notamment au lavoir une forme de proscription. Toute l'assistance se levait dans un froissement de feuillages quand paraissait l'abbé Lesourd suivi des deux enfants de choeur, l'un portant sur ses mains ouvertes en offrande un lourd missel, l'autre soutenant par une chaînette triple un encensoir. Jeanne était de très loin la plus grande parmi les fidèles assemblés, et debout au milieu des femmes portant toutes la coiffe du pays vannetais, à deux pans de dentelle en forme de toit, elle figurait l'église ou la tour du château dominant les maisons d'un village. Elle se levait, s'asseyait, se mettait à genoux en cadence selon la liturgie, elle arborait un air concentré de piété comme les autres. Pourtant elle ne priait pas, ne récitait pas à haute voix les mots tracés dans le livre de messe qu'elle était la seule à tenir ouvert ; et elle y baissait les yeux de temps en temps surtout pour montrer qu'elle savait lire. Ses lèvres formaient les syllabes des répons prononcés en choeur par l'assistance et, pour accompagner les chants, un vague bourdonnement en sortait. Mais en réalité elle était ailleurs.

Dans sa maison de l'île de Groix, Jason, médecin généraliste de son état, ouvre chaque jour ses fenêtres sur la rive où la très jeune Arthure, compagne de ses quatorze ans, fut retrouvée un jour noyée et nue. C'était en 2012, par un été torride que nul n'a oublié, dans une France livrée mieux que jamais à l'ordre moral - le chef du parti intégriste chrétien était installé à l'Élysée depuis quatre ans, et les milices chargées de combattre l'impudicité faisaient la loi dans la rue et jusqu'au sein des familles...Jamais résolu, le mystère de cette mort violente n'a cessé de hanter Jason. Et voici que, bien des années après, s'annonce un jeune visiteur qui lui fait savoir que lui aussi cherche à comprendre ce qui s'est passé...Regretter ce qui fut, déplorer ce que le mal aux aguets empêcha d'être ? Jason sait qu'une telle attitude, Arthure, si vivante et si libre, l'aurait récusée. Avoir vécu ne serait-ce qu'un jour, qu'un bref instant de pure intensité, ne pèse-t-il pas davantage, à l'heure du décompte de nos prétendus bonheurs, qu'une vie entière passée à subir vaguement l'ordinaire des jours ? Les poètes ont-ils jamais clamé autre chose ? Nous sommes riches, surtout, de ce qui nous manque...

Au coeur de la Bretagne, Pontivy se réveille sous le choc. Richard Desplouze, professeur de lycée sans histoire, a été poignardé lors de son footing matinal. Ce fait divers déconcerte la tranquille cité: qui pouvait en vouloir à cet homme bien sous tous rapports? L'arme du crime reste introuvable et la police piétine. Bien décidée à en découdre, la juge chargée de l'affaire fait appel à ses deux fidèles "privés": Marquis et Ségolène. Ce duo, aux méthodes peu orthodoxes, a maintes fois prouvé son efficacité. À l'écart des gendarmes, ils vont sonder la face cachée de l'affaire et découvrir le véritable visage de Desplouze, ainsi que les sursauts clandestins d'une ville à l'apparence si paisible. Mais voilà qu'un second meurtre se produit, qui relance l'enquête. Même arme, même lieu, même méthode. Le mystère s'épaissit...