La Violencelliste. Suivi de DONC !

Résumé : Ce livre fut écrit au jour le jour. Il a duré le temps de l'amour qu'il dit, qui est le temps où cet amour valait d'être dit. Il a commencé comme lui, dans l'émerveillement, il a fini comme lui dans le désabusement. Entre les deux, une vieille histoire : celle du bonheur sans cesse invoqué, sans cesse atermoyé, et en filigrane sa décomposition, mot à mot, puis de geste en geste. Ç'aurait pu être un journal de bord, au bord d'une Absence annoncée. Mais en amour - passion oblige - me quittent mon regard " clinique ", mes envies de lucidité. En somme, j'ai de la tendresse pour mes égarements, et j'en ai pour les " égarantes ". Après tout, c'est déjà bien assez que dans mes écritures qui parlent de la société en général au lieu de parler de la Femme en particulier, je ne puisse m'empêcher d'être impitoyable plus souvent qu'indulgent. Nous, amants au bonheur ne croyant... n'est donc pas un livre qui désespère de l'amour. C'en est un qui, pour désespérer de l'amour heureux, n'en sait peut-être pas moins, même confusément, pourquoi sa vraie grandeur, à l'amour, secrète, inexplicable, c'est de ne l'être pas, heureux, mais surtout de ne point vouloir à tout prix l'être.

Donc, jadis, je suis allé vers les mots pour leur odeur, leur chair et pour le bruit très érotique qu'émettaient leurs enjambées sur les pages de tel livre, sur les lèvres de telle bouche. Donc, j'ai commencé à écrire d'instinct ce que ma conscience espérait pour son agrandissement et mon esprit pour sa libération. Donc, ce donc est l'autre nom que je donne au rythme qui m'a mis dans l'impérieuse nécessité de faire oeuvre littéraire des mouvements les plus intimes de ma vie organique. Donc, c'est ainsi que mon corps a écrit ce qu'il a écrit à la température des sensations et des désirs que lui inspirait sa relation amoureuse ou polémique avec les fondements de l'être, selon que cet être puisait l'essentiel de sa respiration dans un souffle d'avant le cadastre ou selon qu'il l'abandonnait à la mécanique des inhalations de concepts. Donc, ce livre fait monter le son d'une existence passée à rendre sa musique familière à l'obscur tonnerre du dernier des crescendos, celui-là même qui a sans doute manqué au Boléro de Ravel pour être assourdissant tout en demeurant indiciblement mélodieux. Donc. Marcel Moreau Biographie de l'auteur Né en 1933 en Belgique, Marcel Moreau a construit une oeuvre majeure dont quatre grands titres, Quintes, L'Ivre Livre, Le Sacre de la femme et Discours contre les entraves, ont récemment été réédités. Dans Des hallalis dans les alléluias, l'auteur se soumet à une bouleversante et ultime interview avec la femme de son dernier souffle...

Lorsque parut en 1963 chez Buchet-Chastel le premier roman de Marcel Moreau, Quintes - défendu par Queneau chez Gallimard, publié en extrait par Jean Paulhan dans la NRF et par Simone de Beauvoir dans Les Temps modernes -, on cria au génie. Depuis ce baptême littéraire, l'écrivain belge poursuit en solitaire une oeuvre exigeante en dehors de toutes les compromissions de la vie littéraire mondaine. A la fois culte et maudit, ayant entretenu une longue correspondance avec Anaïs Nin et Jean Dubuffet, il alterne depuis trente ans des proses romanesques hallucinées, féroces, amoureuses, incandescentes, portées par un lyrisme extraordinairement carnassier et incendiaire, et des méditations obsessionnelles opposant la toute-puissance des instincts à une modernité factice. Dans Corpus Scripti, qui appartient à cette dernière veine, Marcel Moreau interroge par une Lettre à M'corps sa chair vieillissante sauvée d'une envie de suicide par une amante providentielle. Avec émotion et clairvoyance, il nous raconte la rencontre du corps sauvage et analphabète de sa jeunesse avec les mots. Devenu lecteur, puis écrivain, par la seule volonté de ce corps inculte, Marcel Moreau a la révélation d'un style unique dont il éclaire la genèse à coup de métaphores fulgurantes. Au fil des pages et des humeurs, à partir de cette expérience sensorielle fondatrice et inépuisable du corps, il tente également d'approcher l'énigme d'une violence humaine universelle, célèbre avec une lucidité mélancolique ce toucher charnel de l'absolu qu'est l'amour, rêve sur des mots disparus, dissèque enfin une époque anémiée par un rapport pauvre au langage, un humanisme asthmatique, une mondialisation toxique et hébétée.

Résumé : Morale des épicentres : on dirait le récit d'une vie, sauf qu'ici, c'est la vie des mots se racontant à ma vie, mais c'est la même chose. Simplement, les mots en disent un peu plus sur ce que fut cette vie, sa véritable histoire, une relation tectonique entre la puissance du langage et les revendications du corps. D'où cette écriture de tremblements (de l'être). Sans elle, je n'eusse pu maintenir en haleine, depuis toujours, ma passion de la liberté. Il n'y a pas de secret : c'est le corps verbal dans le corps charnel qui crée ce mouvement inlassable des ondes de choc, devenu un mode de connaissance et sa nécessité. Trop de pensées prétendant, par la raison, nous délivrer de nos chaînes, se posent sur un socle, s'y fixent, alors que c'est à danser longuement qu'elles devraient s'exercer. Slogans et idoles, que de misères grégaires, au quotidien... Dans Morale, j'évoque la visite (1995), de Mme G. et D., maître de conférences à l'université d'Alexandrie. Elle porte le voile, me parle avec feu de mes livres, me stupéfie (je songe à la condition de la femme musulmane). N'y tenant plus, je lui demande : " Mais, madame, vous avez dû être secouée ? " Elle répond doucement : " Mais, monsieur, nous avons besoin d'être secoués. " L'Émotion... (Marcel Moreau)