Les malheurs dormants s'éveillent. Témoignages touchants, astuces à partager

Ma vie à la campagne dans le Loir et Cher jusqu'à quarante sept ans. " Pas forcément dans la boue ". Accident de ski. La vie bascule. Les soins, un nouveau corps à dompter, les douleurs permanentes à supporter. Le handicap vous laisse la vie fêlée, seul l'amour d'une personne peut aider. Et puis la vie s'organise. Améliorer, inventer... penser... inventer... rêver... Rêver d'une vie à trois. Pour moi, la vie, la mort et l'univers ne sont qu'un éternel recommencement... C'est une sorte de foi qui est mon refuge. J'aime la vie. C'est ma vie.

Vivre, c'est toujours l'espoir ; si le départ et l'arrivée d'une vie deviennent pénibles, des questions se posent. La guerre de 1939 à 1945. Un évènement marquant d'un jeune adolescent victime de mensonges. Passion du paysan qui travaille dur pour nourrir le peuple. Servir en temps que patriote l'autre côté de la Méditerranée, 1961-1962 et aussi retrouver des amis de notre camp près de Boghari, Algérie. La vie d'avant mon service militaire jusqu'à ce jour, 2021 : que d'événements bouleversants peuvent être marqués par un mauvais jour de naissance !

Après un drame qui a bouleversé sa vie, Mina, jeune artiste peintre de trente-deux ans, tente de retrouver une existence qu'elle croyait perdue à jamais. Veuve, mère, femme en quête d'air et de sens, elle s'offre une seconde naissance, fragile, lumineuse, inattendue. Mais son chemin n'est pas simple. Entre désirs contrariés, élans amoureux et responsabilités maternelles, Mina affronte un monde où les passions s'entrelacent, pour une vie qui se lasse. Et dans les interstices de ses jours et de ses nuits, un autre combat se joue. Un affrontement invisible, intime, entre les forces de l'ombre et celles de la lumière, qui semble décider de son souffle, de sa paix, de sa liberté. Qui l'emportera ? Mina pourra-t-elle enfin se libérer des chaînes qui la retiennent, visibles et invisibles ? Une histoire de résilience, d'amour fou, de lutte intérieure, où la frontière entre le réel et l'invisible se fait aussi fine que la ligne d'un pinceau.