Une proposition

Tout commence au Gran Caffè Gambrinus. Le célèbre établissement napolitain. Me voilà enfin en Italie, assise à la terrasse du café, piazza Trieste e Trento. En cette soirée, l'air est chaud et pas un nuage ne voile le ciel. Je peux sentir l'odeur des poubelles empilées de l'autre côté de la rue.Un policier passe, nonchalant, devant les graffitis fanés des murs d'un palais en ruine. On croirait qu'il a été dessiné par Armani en personne: les lunettes de soleil, le flingue, le costume bleu marine avec des éclats de cuir ici et là.Il est beau. Il y a énormément de beaux hommes ici. Mais le plus beau d'entre tous est assis à trois tables de moi.- Bon alors c'est qui?Jess se penche vers moi et me jette un regard complice.- Roscarrick.- Hein?Jessica Rushton est ma meilleure amie. Nous nous sommes rencontrées à Dartmouth, mais elle est d'origine anglaise. Drôle, sarcastique, extrêmement cynique et très jolie; elle hausse ses sourcils ultra-épilés, réajuste une longue mèche de ses cheveux bruns et s'exclame:- Tu n'as jamais entendu parler de lord Roscarrick?- C'est un lord?Jessica a le rire rauque d'une tabagique.- Marcus James Anthony Xavier Mastrosso Di Angelo Roscarrick.- Oh mon Dieu!- Ses proches l'appellent Marc.- C'est sûr, ça économise du temps. Jessica sourit.- Et il est milliardaire. Tout le monde sait ça ici.Je regarde l'homme assis à l'autre bout de la terrasse. Un milliardaire. On lui donne à peine trente ans. Il est magnifique. Il n'y a pas d'autre mot pour le décrire. Une suite de phrases compliquées serait... trop compliquée, inutile. Sa peau mate, une barbe de trois jours et ses yeux d'un bleu pâle forment un contraste saisissant. Son regard distant lui donnerait presque un air sévère s'il n'était pas irrésistible. Des airs de petit garçon dans un corps d'adulte, de prédateur. Une sensualité incroyable émane de son être. Il est animal, charnel, sexuel.J'entortille une mèche blonde autour de mes doigts avec nervosité et je me prends à regretter de ne pas être allée chez un meilleur coiffeur la dernière fois. Ça ne me ressemble pas. Je ne suis pas instinctive, mais là, j'agis malgré moi dans l'espoir d'attirer son attention. Je veux qu'il se retourne. Rien n'y fait. Il continue à siroter sa petite tasse d'expresso. D'un geste léger et élégant, il porte la porcelaine blanche à ses lèvres. Le regard dans le vide. Il est seul. Impassible. Oh mon Dieu. Ce profil.