37 rue de nimy. Les incroyables Florides

Résumé : Jouer le jeu. En arrangeur d'instants. Comme le pianiste de jazz adopterait un thème. Celui des émotions. Elles sont au coeur de nos vies. Les envisager comme un matériau littéraire, les pétrir, y mettre les mains. Le désir d'habiter un texte, comme une installation d'art contemporain s'emparerait d'un lieu. Un parcours sur divers tableaux à développement instantané. Des polaroïds, des mots et une bande son. Le souhait du partage. Pour un écrivain, parler de soi comporte toujours une part de risque. La fiction, cet art du mentir vrai, offre un paravent à travers lequel ne filtrent que d'éventuelles bribes, des reflets épars. Alexandre Millon a choisi de nous livrer des textes brefs écrits à la manière des chroniqueurs. Partant d'un fait, d'un souvenir, il nous parle avant toute chose de ses racines, de son enfance, de ses voyages, de ce qui le fait vivre, de sa passion des mots, de son attrait pour les belles choses, les bonnes choses. La musique, la peinture, la photographie occupent une place de choix qui participent d'une forme d'accord au monde conviant tous les sens pour une dégustation entre amis. Amours, amitiés, connivences d'un instant, les rencontres sont guidées par la recherche d'un art de vivre fondé sur la douceur et l'authenticité. S'en dégage une vision du monde tout à la fois enthousiaste et lucide où cohabitent le ravissement, la magie et l'indignation. L'écriture est à l'avenant, joueuse et pétillante, mue par le souci du mot juste et la recherche de sens. Volontiers poétique, elle s'écoule en liberté, rendant le propos musical, invitant à une lecture pausée. Et c'est précisément ce qui fait le plein charme de ce volume auquel on revient volontiers comme on réécoute une musique pour mieux en apprécier la fluidité, le mouvement. A telle enseigne que ce qui aurait pu tourner au selfie devient, tout à l'inverse, une caisse de résonance qui nous renvoie à nous-mêmes, à notre propre et singulière humanité. Thierry Detienne

Dans les rares sorties qu'il s'accordait il faisait preuve d'une vigilance de mère poule envers lui-même. Mais la routine aidant, une sorte d'ironie satanique l'avait heurté de plein fouet. Camille était arrivée dans sa vie comme certains accidents automobiles surviennent sur les trajets que nous connaissons le mieux [...] Il aimait ce joli dos élancé. Il observait les traces que l'élastique du mini-soutien-gorge avait laissées sur sa peau. Deux lignes parallèles et sanguines au milieu desquelles l'agrafe avait gravé une sorte d'idéogramme. Il redécouvrait ce corps longiligne. Cette beauté irréductible. Et cette chair si mate et lisse aux pores serrés. Si claire et venue du fond de l'hérédité telle une survivance. Sans doute celle des derniers bastions vikings sur le donjon des gènes.

Une série de microfictions couchées sur le trait d'union entre tragique et comique. Des micronouvelles qui plaident en faveur du plus beau visage que peut prendre une personne ou un pays : la terre d'accueil.

Qui suis-je ? Aucun autoportrait n'épuisera le sujet. Mais si on parle de qui je suis dans ce texte, alors disons un trio. Auteur, narrateur, personnage. Comme dans le jazz, nous improvisons sur diverses réalités. En joie et en partage. " ...Entre ce que tu as écrit et tout ce tu as vu, lu, entendu, aimé : ça fait famille. T'es autant l'enfant des émotions vécues que le fils de tes parents... ", in Bérose et moi.