Fellini

Racontée par son petit-fils, voici la vie de Gaetano Smirrino, pêcheur des îles Éoliennes, anarchiste fort en gueule et haut en couleur...4e de couverture : Racontée par son petit-fils, voici la vie de Gaetano Smirrino, pêcheur des îles Éoliennes, anarchiste fort en gueule et haut en couleur. Dans les années trente, Gaetano revient d'Uruguay où il était parti chercher fortune. Il y aura du moins trouvé sa femme. Il entretient les pires relations avec les représentants locaux du régime fasciste et avec la partie de la population qui soutient Mussolini - par opportunisme plus que par conviction. Malgré toutes sortes de difficultés, il veut construire un bateau de pêche avec ses filles, qui seront son équipage... Le roman raconte la vie de ces îles reculées dans les années qui ont précédé la Libération. On retrouve le décor et les personnages du Stromboli de Rossellini, mais dans une version enjouée, pétillante. L'auteur, utilisant un matériau largement autobiographique, mêle avec une verve délicieuse les détails de la vie quotidienne et l'arrière-plan historique. On croise la silhouette de Malaparte et des relégués de Lipari, et l'observation de cette micro société bouleversée par les aléas guerriers offre un vrai bonheur de lecture.

Un jeune homme venu des îles d'Eole, raconte son voyage initiatique dans les années qui ont suivi la Libération. Il quitte ses rochers volcaniques, ses études, pour se retrouver à Berlin, puis à Paris, meurtri par la guerre d'Algérie, où il prend racine, vit Mai 68, subsiste de sa musique. Il rencontrera des amitiés, des amours, des artistes, qui deviendront célèbres. Au vent de ses allers et retours au pays, il sera confronté aux agissements mafieux de nombre d'Eoliens restés fascistes dans l'âme.

Un vieil auteur-compositeur revit ses pérégrinations. À chaque étape, un rêve... Mais l'attente d'une rime qui ne vient pas, la quête d'un accord qui se refuse à sa guitare lui paraissent des montagnes infranchissables. En proie aux délires, il ne trouve pas la mélodie qui convient à sa poésie... et finalement, la voici, la magie... Une chanson, ce n'est pas la mer à boire, même dans un verre de champagne.