Brasiers

Quand on a débouché au sommet du col, le soleil venait de nous frapper dans le dos. Un genre de soleil déjà enragé qui bombardait les pierres, bien qu'il ne fût pas encore 9 heures. A s'en protéger il ne fallait même pas penser. Ici la nature ne faisait pas dans le bucolique. Tout était âpre et chaotique. Il n'y avait rien à craindre, mais le paysage donnait la sensation que la beauté et la mort s'entendaient à merveille. " Monologues insolites, ces nouvelles sont comme autant de facettes d'un seul et même personnage, solitaire et désenchanté, blessé par la vie, qui se détourne de la société pour trouver dans la nature rédemption et seconde chance.

Ces poèmes de voyage s'inscrivent dans la lignée des Whitman, Ferlinghetti et autres Kerouac. Entre vers et prose, ils évoquent, racontent même, le grand Ouest américain : l'espace immense, les routes infinies, les montagnes célestes, les excès de la nature, les bourgades désolées, les bisons et les motels, les grosses Plymouth et les rodéos, et l'indianité fantomatique qui ne survit parfois que dans les noms, Little Big Horn, Yellowstone River... Des poèmes entre ciel et terre, qui vont tantôt à pas lent, tantôt à bride abattue, et disent l'étonnement de se retrouver en vrai dans ces paysages et ces ambiances que l'on a du mal à croire réelles, tangibles. Un recueil qui dépayse tellement le lecteur que l'on a du mal, à la dernière page, à accepter que le voyage soit déjà terminé.

Sirène Je n'ai pas entendu le chant des baleines, Pourtant j'étais cloué au mât solitaire, Ni vu leur souffle de Voie lactée, Mais Les yeux bandés par le brouillard, J'imaginais le fleuve comme un ciel à l'envers Où de gros dirigeables bleus, blancs et gris Dérivaient sans jamais se poser, Souriant de tous leurs fanons. Je rêvais que la liberté s'en allait sous l'eau Mouvante et souple, énorme et légère.

Orphée lapidé lacéré à mort par les Ménades ; Orphée désaccordé devant qui les pleurs et le sang de ce qui vit soudain rejoint ton sang et tes pleurs ; De quel bois était ta lyre de quel arbre ; Ton sang ta vie la rouille des rochers la fourmi sur le mur ma main écorchée je ne veux pas me retourner mon ombre est pleine d'armes.