Warm up

J'ai grandi dans des maisons où trônaient partout des photos de Madame Yvonne." Récit d'un amour et enquête familiale, Brisa raconte la destinée des grands-parents de l'auteur, et leur rencontre dans le Paris de l'après-guerre avec une femme qui a bouleversé leur vie : Madame Yvonne. Elle était la fille d'un armateur de Toulon et d'une blanchisseuse, elle aimait les femmes, vécut au Lutetia puis dans un hôtel du XVIIIe arrondissement qu'elle transforma en bordel. Elle était autoritaire, rebelle et libre. Elle devint une amie de Pierre, et tomba follement amoureuse de Brisa. Bénédicte Martin s'interroge : qu'a-t-elle reçu en héritage de ces trois personnages ? Quelle femme est-elle devenue grâce à eux ?

J'aime m'habiller en violet et faire pendre une médaille de sainte Thérèse entre mes seins. Mes seins, mon fiancé aime à répéter qu'ils sont comme deux flamby gélatineux posés sur un corps tout doux. Il dit aussi quelquefois que mes yeux marron sont comme des billes avec lesquelles on a envie de jouer." Des histoires de filles acidulées et romantiques, émouvantes et sexy, des instants d'amour et d'angoisse, les Perspectives de Paradis de Bénédicte Martin sont élégantes et frêles comme un battement de cil. Biographie de l'auteur Bénédicte Martin est l'auteur de Warm up (Flammarion, 2003), pour lequel elle a obtenu le prix Contrepoint2004.

Une histoire d'amour. Deux âmes emmêlées, la tête dans un ciel catastrophé, les corps passion nés et les pieds dans les sables mouvants de leur destin accidenté. - Tu sais, ta bouche est toujours entrouverte, ça pourrait te donner un air bête, mais ça me donne plutôt envie de t'embrasser. - Fais. "C'était le genre de mec qui marche, se penche et ramasse un trèfle à mille feuilles. Le genre qui boit des cocktails de whisky-cyprine, ombrelles chinoises en papier crépon, rondelles de citron, rebords sucrés, glaçons et vous parle des glaciers qui s'effondrent."

On m'avait dit : "C'est un ogre, on le sait." Et ouste, matin frais, me voici, flottante dans mon manteau. Partie, poussée par lui. Reniée à la porte de la chambre, les poches pleines de rêves. Mes yeux pleins de poches de mes yeux remplies de la nuit que j'ai passée. Partie, poussée par lui, livrée à tous les courants d'air et à toutes les peines. Il m'a fait un baiser sur le front comme on crache sur une offrande. J'ai fait des pas en arrière, souffrante pelure. Mon coeur m'a fait mal. Dans la rue, tout le monde m'a dépassée. On ne répare pas toujours les femmes.