Carpe diem. L'art du bonheur selon les poètes de la Renaissance

Sarah est une coureuse de rallye reconnue dans un milieu hautement macho. Un jour, lors d'une spéciale, elle sort de route. Son coéquipier meurt sur le coup et elle se retrouve plongée dans le coma, avant de se réveiller paralysée des deux jambes. Elle intègre un centre hospitalier perdu en haute montagne, où rayonne un médecin que tout le monde surnomme le "docteur Lune". Brisée physiquement et psychologiquement, Sarah développe une dépression paranoïaque, qui atteint son paroxysme quand la patiente qui partage sa chambre disparaît. Pour le personnel, il ne s'agit que d'une fugue, mais Sarah est convaincue qu'il n'en est rien...

Une grille, trois marches - l'entrée des urgences. Entassés dans le hall, des gens assis sur des bancs en fer attendent leur admission. A l'intérieur, les tumeurs qui dévorent, les virus qui s'étendent, les artères bouchées". Et puis, les meurtres. Que représentent deux morts de plus dans cette guerre quotidienne, dissimulée derrière les murs de l'hôpital ? Rien, sauf pour Gabriel Ilinski, le technicien de scènes de crime appelé sur les lieux. II est le seul à ne plus pouvoir les oublier. Tout, y compris son amour pour Louise, un médecin, le ramène à l'hôpital Lariboisière. Jusqu'à se faire admettre lui-même aux urgences pour mener son enquête à l'intérieur du coeur souffrant de la ville...

Post-doctorante en physique moléculaire, assistante à la fac, Swann mène une vie insouciante de jeune bobo parisienne. Un soir, en rentrant chez elle, elle tombe sur le corps sans vie de son compagnon, Samuel, jeune professeur de sociologie. Alors que Swann se prépare à faire son deuil, elle découvre que l'homme avec qui elle partageait sa vie n'était pas celui qu'elle croyait. Son notaire lui apprend l'existence d'une petite bicoque à Montreuil qui appartenait à Samuel. En s'y rendant, elle fait la connaissance d'un groupe de jeunes anarchistes autonomistes dont Samuel semble avoir été le leader. Saoulée par son chagrin, Swann commence à marcher dans les pas de Samuel et à s'intégrer à ce groupe d'idéalistes qui semblent sur le point de préparer une action spectaculaire. Mais la situation change du tout au tout quand Swann reçoit la visite de membres de services de contre-sécurité intérieure qui lui apprennent que Samuel était devenu un informateur des services de police, un indic. Les flics sont à la recherche d'un livre appelé Le livre noir qui présenterait dans les détails cette fameuse opération terroriste à laquelle le groupe d'anarchistes faisait référence. Mais, avant de disparaître, il semblerait que Samuel ait plongé dans la clandestinité, tournant le dos à ses supérieurs. Manipulée de part et d'autre, Swann se lance à la recherche de ce fameux Livre noir, alors que les membres du groupe anarchiste disparaissent un à un et que l'étau de l'Etat se resserre sur elle. Mais si tout n'était que chimère ou, pire, manipulation? L'essentiel du roman réside moins dans le politique que dans la description froide et clinique d'une jeune femme qui sombre lentement dans une folie paranoïaque suite à la disparition de celui qu'elle aimait. L'auteur nous décrit avec minutie et justesse les affres de Swann. Nous évoluons dans un univers de faux-semblants, de non-dits, de secrets à demi dévoilés. L'intrigue est servie par un ton froid, neutre. Le rythme se tend, s'accélère à mesure que Swann est victime d'attaques d'angoisse, de bouffées quasiment délirantes. L'auteur parvient à toucher du doigt ce sentiment d'étrangeté qui ceint l'"Homme moderne des grandes villes", perdu dans ses pensées et le grand anonymat social.

L'Arabe blond1er juillet. Les Français de la résidence se réunissent à la piscine pour accueillir un nouvel expatrié. En attendant sa venue, on ouvre le Champagne. Le bruit des bouchons fait s'envoler les oiseaux. Les délicieux oiseaux jaunes, qui volent par deux au-dessus de nous. Je me replace à côté de Max pour profiter de l'ombre qu'il projette sur un coin d'eau. Il mesure presque deux mètres et pèse plus de cent kilos. J'ai l'impression d'être dissimulée sous les branches d'un hêtre. En remplissant mon verre, il fait un faux mouvement. Du Champagne coule le long de ma hanche et se dilue dans le grand bassin. Max effectue un mouvement latéral. Plus loin, trois femmes pataugent dans le petit bain, allongées de tout leur long au milieu des gamins.Le soleil me brûle. J'avance de deux pas pour me trouver à nouveau dans l'ombre de Max. La piscine de Sommerville Parle est bordée de palmiers gigantesques, de frangipaniers, d'arbres à pluie au tronc colonisé par les fougères. Mais rien n'abrite du soleil au zénith. Notre rue est composée de blocs de quatre étages, comprenant deux duplex, comme le nôtre. Le toit des habitations est en tuiles, les façades rose pâle. Des bambous poussent sur les terrasses. Au-delà des terrasses, côté route, les alignements de places de parking. Des voitures rutilantes, Bentley, Ferrari, Hyundai, Toyota, Lexus. Dans le mètre séparant le mur de la voiture: des tables et des chaises d'enfant, où les maids dînent le soir et où les gosses dont elles s'occupent peuvent s'amuser le reste de la journée.Ici, tout le monde est de passage. En partance ou en provenance d'un autre pays. Le rythme soutenu des départs exige de la souplesse de caractère. Les fréquentations sont provisoires, personne ne se risque à une dépense superflue de sentiments. On économise les élans du coeur. On prise l'inconstance des attachements. On forme des alliances réversibles. Si l'ennui engendre une malveillance de circonstance, la chaleur vient rapidement à bout des volontés. Elle fait régner en maîtres l'indécision et la frivolité.Ainsi suis-je devenue. Parmi ces pantins qui peuplent désormais ma vie, Salma est la seule qui existe vraiment. Elle vient d'arriver, avec plusieurs heures de retard. Elle a pris la nouvelle ligne de métro. Deux stations. Elle habite à Buona Vista, dans une des tours de One North Residences.Maintenant, elle reste là, sans bouger, assise de l'autre côté du bassin. Enchaînant cigarette sur cigarette - ses éternelles Marlboro rouges qui lui donnent cette voix cassée, si belle et grave. Elle se fout de l'interdiction de fumer qui s'étale en grosses lettres près des grilles. Elle se fout d'à peu près tout. Elle se tient là. Immobile et comblée.